时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第38章

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　　locked　again。　Sometimes　I’d　have　to　do　this　three　or　four　times　
　　until　I　finally　caught　it；　but　today　I　made　it　on　my　second　attempt。

　　The　floor　was　always　dark　when　I　arrived；　and　I　took　the　same　route　
　　to　my　desk　every　morning。　To　my　left　when　I　walked　in　was　the　
　　advertising　department；　the　girls　who　most　loved　adorning　themselves　
　　in　Chloé　T…shirts　and　spike…heeled　boots　while　handing　out　Business　
　　cards　that　screamed　“Runway。”　They　were　removed；　wholly　and　
　　entirely；　from　anything　and　everything　that　took　place　on　the　
　　editorial　side　of　the　floor：　it　was　editorial　that　picked　the　
　　clothes　for　the　fashion　spreads；　wooed　the　good　writers；　matched　the　
　　accessories　to　the　outfits；　interviewed　the　models；　edited　the　copy；　
　　designed　the　layouts；　and　hired　the　photographers。　Editorial　
　　traveled　to　hot　spots　around　the　world　for　shoots；　got　free　gifts　
　　and　discounts　from　all　the　designers；　hunted　for　trends；　and　went　to　
　　parties　at　Pastis　and　Float　because　they　“had　to　check　out　what　
　　people　were　wearing。”

　　Ad　sales　was　left　to　try　and　sell　ad　space。　Sometimes　they　threw　
　　promotional　parties；　but　they　were　celebrity…free　and　therefore　
　　boring　to　New　York’s　hipster　scene　（or　so　Emily　had　sneeringly　told　
　　me）。　My　phone　would　ring　off　the　hook　on　a　day　during　aRunway　ad　
　　sales　party　with　people　I　didn’t　know　really　well　looking　for　an　
　　invite。　“Um；　like；　I　hearRunway　’s　having　a　party　tonight。　Why　am　I　
　　not　invited？”　I　always　found　out　from　someone　on　the　outside　that　
　　there　was　a　party　that　night：　editorial　was　never　invited　because　
　　they　wouldn’t　go　anyway。　As　if　it　wasn’t　enough　for　theRunway　girls　
　　to　mock；　terrorize；　and　ostracize　any　and　every　person　who　wasn’t　
　　one　of　them；　they　had　to　create　internal　class　lines　as　well。

　　The　ad　sales　department　gave　way　to　a　long；　narrow　hallway。　It　
　　seemed　to　stretch　forever　before　arriving　at　a　tiny　kitchen　on　the　
　　left　side。　Here　were　an　assortment　of　Coffees　and　teas；　a　fridge　for　
　　stored　lunches—all　superfluous；　since　Starbucks　had　a　monopoly　on　
　　employees’　daily　caffeine　fixes　and　all　meals　were　carefully　
　　selected　in　the　dining　room　or　ordered　in　from　any　one　of　a　thousand　
　　midtown　takeout　places。　But　it　was　a　nice　touch；　almost　cute；　it　
　　said；“Hey；　look　at　us；　we　have　Lipton　tea　packets　and　Sweet’N　Lows　
　　and　even　a　microwave　in　case　you　want　to　warm　up　some　of　last　
　　night’s　dinner！　We’re　just　like　everyone　else！”

　　I　finally　made　it　to　Miranda’s　enclave　at　7：05；　so　tired　I　could　
　　barely　move。　But　as　with　everything；　there　was　yet　another　routine　
　　that　I　never　thought　to　question　or　alter；　so　I　began　in　earnest。　I　
　　unlocked　her　office　and　turned　on　all　the　lights。　It　was　still　dark　
　　outside；　and　I　loved　the　drama　of　standing　in　the　dark　in　the　power　
　　monger’s　office；　staring　out　at　a　flashing　and　restless　New　York　
　　City　and　picturing　myself　in　one　of　those　movies　（take　your　pick—any　
　　that　have　lovers　embracing　on　the　expansive　terrace　of　his　6　
　　million　apartment　with　views　of　the　river）；　feeling　on　top　of　the　
　　world。　And　then　the　lights　would　blaze　forth；　and　my　fantasy　was　
　　over。　The　anything…is…possible　feel　of　New　York　at　dawn　vanished；　
　　and　the　identical；　grinning　faces　of　Caroline　and　Cassidy　were　all　I　
　　could　see。

　　Next　I　unlocked　the　closet　in　our　outer　office　area；　the　place　where　
　　I　hung　her　coat　（and　mine　if　she　wasn’t　wearing　a　fur　that　
　　day—Miranda　didn’t　like　Emily’s　or　my　pedestrian　wools　hanging　next　
　　to　her　minks）　and　where　we　kept　a　number　of　supplies：　castoff　coats　
　　and　clothes　that　were　worth　tens　of　thousands　of　dollars；　some　new　
　　dry　cleaning　that　had　been　delivered　to　the　office　but　not　yet　
　　brought　up　to　Miranda’s　apartment；　at　least　two　hundred　of　the　
　　infamous　white　Hermès　scarves。　I’d　heard　that　Hermès　had　decided　to　
　　discontinue　her　particular　style　last　year；　a　simple　and　elegant　
　　white　silk　square。　Someone　at　the　pany　felt　they　owed　Miranda　an　
　　explanation　and　actually　called　to　apologize　to　her。　Unsurprisingly；　
　　she’d　coldly　told　them　how　disappointed　she　was　and　promptly　
　　purchased　their　entire　remaining　stock。　About　five　hundred　of　the　
　　scarves　had　been　delivered　to　the　office　a　couple　years　before　I’d　
　　gotten　there；　and　we　were　now　down　to　less　than　half。　Miranda　left　
　　them　everywhere：　restaurants；　movies；　fashion　shows；　weekly　
　　meetings；　taxis。　She　left　them　on　airplanes；　at　her　daughters’　
　　school；　on　the　tennis　court。　Of　course；　she　always　had　one　stylishly　
　　incorporated　into　her　outfit—I’d　yet　to　see　her　outside　her　own　Home　
　　without　one。　But　that　didn’t　explain　where　they　all　went。　Perhaps　
　　she　thought　they　were　handkerchiefs？　Or　maybe　she　liked　jotting　
　　notes　on　silk　instead　of　paper？　Whatever　it　was；　she　seemed　to　truly　
　　believe　they　were　disposable；　and　none　of　us　knew　how　to　tell　her　
　　otherwise。　Elias…Clark　had　paid　a　couple　hundred　dollars　for　each　
　　one；　but　no　matter：　we　handed　them　out　to　her　as　though　they　were　
　　Kleenex。　At　the　rate　she　was　going；　in　under　two　years；　Miranda　was　
　　due　to　run　out。

　　I’d　arranged　the　stiff　orange　boxes　on　the　ready…to…distribute　shelf　
　　of　the　closet；　where　they　never　remained　for　very　long。　Every　third　
　　or　fourth　day；　she’d　prepare　to　leave　for　lunch　and　sigh；　
　　“Ahn…dre…ah；　hand　me　a　scarf。”　I　forted　myself　with　the　thought　
　　that　I’d　be　long　gone　by　the　time　she　ran　out　of　them　pletely。　
　　Whoever　was　unlucky　enough　to　be　around　would　have　to　tell　her　that　
　　there　were　no　more　white　Hermès　scarves；　and　that　none　could　be　
　　made；　shipped；　created；　formed；　mailed；　ordered；　or　mandated。　The　
　　mere　thought　was　terrifying。

　　Just　as　I　got　the　closet　and　office　opened；　Uri　called。

　　“Andrea？　Hello；　hello。　It　is　Uri。　Could　you　e　downstairs　please？　
　　I　am　on　Fifty…eighth　Street；　closer　to　Park　Avenue；　right　in　front　
　　of　the　New　York　sports　Club。　I　have　things　for　you。”

　　This　call　was　a　good　although　imperfect　way　of　telling　me　that　
　　Miranda　would　be　arriving　somewhat　soon。　Maybe。　Most　mornings　she　
　　sent　Uri　ahead　to　the　office　with　her　things；　an　assortment　of　dirty　
　　clothes　that　needed　dry　cleaning；　any　copy　she’d　taken　Home　to　read；　
　　magazines；　shoes　or　bags　that　needed　to　be　fixed；　and　the　Book。　This　
　　way；　she　could　have　me　meet　the　car　and　carry　up　all　of　these　rather　
　　mundane　things　ahead　of　schedule　and　deal　with　them　before　she　
　　stepped　into　the　office。　She　tended　to　follow　her　stuff　by　about　a　
　　half　hour；　since　Uri　would　drop　off　her　things　and　then　go　pick　her　
　　up　from　wherever　she　might　be　hiding　that　morning。

　　She　herself　could　be　anywhere；　since；　according　to　Emily；　she　never　
　　slept。　I　didn’t　believe　it　until　I　started　getting　to　the　office　
　　ahead　of　Emily　and　would　be　the　first　to　listen　to　the　voice　mail。　
　　Every　night；　without　exception；　Miranda　would　leave　eight　to　ten　
　　ambiguous　messages　for　us　between　the　hours　of　one　and　six　in　the　
　　morning。　Things　like；　“Cassidy　wants　one　of　those　nylon　bags　all　the　
　　little　girls　are　carrying。　Order　her　one　in　the　medium　size　and　a　
　　color　she’d　like；”　and　“I’ll　be　needing　the　address　and　phone　number　
　　of　that　antique　store　in　the　seventies；　the　one　where　I　saw　the　
　　vintage　dresser。”　As　though　we　knew　which　nylon　bags　were　all　the　
　　rage　among　ten…year…olds　or　at　which　one　of　four　hundred　antique　
　　stores　in　the　seventies—east　or　west；　by　the　way？—she　happened　to　
　　spot　something　she　liked　at　some　point　in　the　past　fifteen　years。　
　　But　each　morning　I　faithfully　listened　to　and　transcribed　those　
　　messages；　hitting　“replay”　over　and　over　and　over　again；　trying　to　
　　make　sense　of　the　accent　and　interpret　the　clues　in　order　to　avoid　
　　asking　Miranda　directly　for　more　information。

　　Once；　I　made　the　mistake　of　suggesting　that　we　actually　ask　Miranda