时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第3章

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　　“And　why　would　you　do　something　like　that？”　she　snarled；　looking　up　
　　from　her　copy　ofWomen’s　Wear　Daily　for　the　first　time　since　I’d　
　　walked　in。　“I　specifically　requested　that　you　bring　both　of　them　to　
　　the　office；　since　the　girls　will　be　here　momentarily　and　we　need　to　
　　leave。”

　　“Oh；　well；　actually；　I　thought　you　said　that　you　wanted　them　to—”

　　“Enough。　The　details　of　your　inpetence　interest　me　very　little。　
　　Go　get　the　car　and　the　puppy　and　bring　them　here。　I’m　expecting　
　　we’ll　be　all　ready　to　leave　in　fifteen　minutes。　Understood？”

　　Fifteen　minutes？　Was　this　woman　hallucinating？　It　would　take　a　
　　minute　or　two　to　get　downstairs　and　into　a　Town　Car；　another　six　or　
　　eight　to　get　to　her　apartment；　and　then　somewhere　in　the　vicinity　of　
　　three　hours　for　me　to　find　the　puppy　in　her　eighteen…room　apartment；　
　　extract　the　bucking　stick　shift　from　its　parking　spot；　and　make　my　
　　way　the　twenty　blocks　to　the　office。

　　“Of　course；　Miranda。　Fifteen　minutes。”

　　I　started　shaking　again　the　moment　I　ran　out　of　her　office；　
　　wondering　if　my　heart　could　just　up　and　give　out　at　the　ripe　old　age　
　　of　twenty…three。　The　first　cigarette　I　lit　landed　directly　on　the　
　　top　of　my　new　Jimmys；　where　instead　of　falling　to　the　cement　it　
　　smoldered　for　just　long　enough　to　burn　a　small；　neat　hole。Great；　I　
　　muttered。That’s　just　fucking　great。　Chalk　up　my　total　as　an　even　
　　four　grand　for　today’s　ruined　merchandise—a　new　personal　best。　Maybe　
　　she’d　die　before　I　got　back；　I　thought；　deciding　that　now　was　the　
　　time　to　look　on　the　bright　side。　Maybe；　just　maybe；　she’d　keel　over　
　　from　something　rare　and　exotic　and　we’d　all　be　released　from　her　
　　wellspring　of　misery。　I　relished　a　last　drag　before　stamping　out　the　
　　cigarette　and　told　myself　to　be　rational。You　don’t　want　her　to　die；　
　　I　thought；　stretching　out　in　the　backseat。Because　if　she　does；　you　
　　lose　all　hope　of　killing　her　yourself。　And　thatwould　be　a　shame。

　　2

　　I　knew　nothing　when　I　went　for　my　first　interview　and　stepped　onto　
　　the　infamous　Elias…Clark　elevators；　those　transporters　of　all　
　　thingsen　vogue　。　I　had　no　idea　that　the　city’s　most　well…connected　
　　gossip　columnists　and　socialites　and　media　executives　obsessed　over　
　　the　flawlessly　made…up；　turned…out；　turned…in　riders　of　those　sleek　
　　and　quiet　lifts。　I　had　never　seen　women　with　such　radiant　blond　
　　hair；　didn’t　know　that　those　brand…name　highlights　cost　six　grand　a　
　　year　to　maintain　or　that　others　in　the　know　could　identify　the　
　　colorists　after　a　quick　glance　at　the　finished　product。　I　had　never　
　　laid　eyes　on　such　beautiful　men。　They　were　perfectly　toned—not　too　
　　muscular　because　“that’snot　sexy”—and　they　showed　off　their　lifelong　
　　dedication　to　gymwork　in　finely　ribbed　turtlenecks　and　tight　leather　
　　pants。　Bags　and　shoes　I’d　never　seen　on　real　people　shoutedPrada！　
　　Armani！　Versace！　from　every　surface。　I　had　heard　from　a　friend　of　a　
　　friend—an　editorial　assistant　atChic　magazine—that　every　now　and　
　　then　the　accessories　get　to　meet　their　makers　in　those　very　
　　elevators；　a　touching　reunion　where　Miuccia；　Giorgio；　or　Donatella　
　　can　once　again　admire　their　summer　’02　stilettos　or　their　spring　
　　couture　teardrop　bag　in　person。　I　knew　things　were　changing　for　me—I　
　　just　wasn’t　sure　it　was　for　the　better。

　　I　had；　until　this　point；　spent　the　past　twenty…three　years　embodying　
　　small…town　America。　My　entire　existence　was　a　perfect　cliché。　
　　Growing　up　in　Avon；　Connecticut；　had　meant　high　school　sports；　youth　
　　group　meetings；　“drinking　parties”　at　nice　suburban　ranch　Homes　when　
　　the　parents　were　away。　We　wore　sweatpants　to　school；　jeans　for　
　　Saturday　night；　ruffled　puffiness　for　semiformal　dances。　And　
　　college！　Well；　that　was　a　world　of　sophistication　after　high　school。　
　　Brown　had　provided　endless　activities　and　classes　and　groups　for　
　　every　imaginable　type　of　artist；　misfit；　and　puter　geek。　Whatever　
　　intellectual　or　creative　interest　I　wanted　to　pursue；　regardless　of　
　　how　esoteric　or　unpopular　it　may　have　been；　had　some　sort　of　outlet　
　　at　Brown。　High　fashion　was　perhaps　the　single　exception　to　this　
　　widely　bragged…about　fact。　Four　years　spent　muddling　around　
　　Providence　in　fleeces　and　hiking　boots；　learning　about　the　French　
　　impressionists；　and　writing　obnoxiously　long…winded　English　papers　
　　did　not—in　any　conceivable　way—prepare　me　for　my　very　first　
　　postcollege　job。

　　I　managed　to　put　it　off　as　long　as　possible。　For　the　three　months　
　　following　graduation；　I’d　scrounged　together　what　little　cash　I　
　　could　find　and　took　off　on　a　solo　trip。　I　did　Europe　by　train　for　a　
　　month；　spending　much　more　time　on　beaches　than　in　museums；　and　
　　didn’t　do　a　very　good　job　of　keeping　in　touch　with　anyone　back　Home　
　　except　Alex；　my　boyfriend　of　three　years。　He　knew　that　after　the　
　　five　weeks　or　so　I　was　starting　to　get　lonely；　and　since　his　Teach　
　　for　America　training　had　just　ended　and　he　had　the　rest　of　the　
　　summer　to　kill　before　starting　in　September；　he　surprised　me　in　
　　Amsterdam。　I’d　covered　most　of　Europe　by　then　and　he’d　traveled　the　
　　summer　before；　so　after　a　not…so…sober　afternoon　at　one　of　the　
　　Coffee　shops；　we　pooled　our　traveler’s　checks　and　bought　two　one…way　
　　tickets　to　Bangkok。

　　Together　we　worked　our　way　through　much　of　Southeast　Asia；　rarely　
　　spending　more　than　10　a　day；　and　talked　obsessively　about　our　
　　futures。　He　was　so　excited　to　start　teaching　English　at　one　of　the　
　　city’s　underprivileged　schools；　totally　taken　with　the　idea　of　
　　shaping　young　minds　and　mentoring　the　poorest　and　the　most　
　　neglected；　in　the　way　that　only　Alex　could　be。　My　goals　were　not　so　
　　lofty：　I　was　intent　on　finding　a　job　in　magazine　publishing。　
　　Although　I　knew　it　was　highly　unlikely　I’d　get　hired　atThe　New　
　　Yorker　directly　out　of　school；　I　was　determined　to　be　writing　for　
　　them　before　my　fifth　reunion。　It　was　all　I’d　ever　wanted　to　do；　the　
　　only　place　I’d　ever　really　wanted　to　work。　I’d　picked　up　a　copy　for　
　　the　first　time　after　I’d　heard　my　parents　discussing　an　article　
　　they’d　just　read　and　my　mom　had　said；　“It　was　so　well　written—you　
　　just　don’t　read　things　like　that　anymore；”　and　my　father　had　agreed；　
　　“No　doubt；　it’s　the　only　smart　thing　being　written　today。”　I’d　loved　
　　it。　Loved　the　snappy　reviews　and　the　witty　cartoons　and　the　feeling　
　　of　being　admitted　to　a　special；　members…only　club　for　readers。　I’d　
　　read　every　issue　for　the　past　seven　years　and　knew　every　section；　
　　every　editor；　and　every　writer　by　heart。

　　Alex　and　I　talked　about　how　we　were　both　embarking　on　a　new　stage　in　
　　our　lives；　how　we　were　lucky　to　be　doing　it　together。　We　weren’t　in　
　　any　rush　to　get　back；　though；　somehow　sensing　that　this　would　be　the　
　　last　period　of　calm　before　the　craziness；　and　we　stupidly　extended　
　　our　visas　in　Delhi　so　we　could　have　a　few　extra　weeks　touring　in　the　
　　exotic　countryside　of　India。

　　Well；　nothing　ends　the　romance　more　swiftly　than　amoebic　dysentery。　
　　I　lasted　a　week　in　a　filthy　Indian　hostel；　begging　Alex　not　to　leave　
　　me　for　dead　in　that　hellish　place。　Four　days　later　we　landed　in　
　　Newark　and　my　worried　mother　tucked　me　into　the　backseat　of　her　car　
　　and　clucked　the　entire　way　home。　In　a　way　it　was　a　Jewish　mother’s　
　　dream；　a　real　reason　to　visit　doctor　after　doctor　after　doctor；　
　　making　absolutely　sure　that　every　miserable　parasite　had　abandoned　
　　her　little　girl。　It　took　four　weeks　for　me　to　feel　human　again　and　
　　another　two　until　I　began　to　feel　that　living　at　Home　was　
　　unbearable。　Mom　and　Dad　were　great；　but　being　asked　where　I　was　
　　going　every　time　I　left　the　house—or　where　I’d　been　every　time　I　
　　returned—got　old　quickly。　I　called　Lily　and　asked　if　I　could　crash　
　　on　the　couch　of　her　tiny　Harlem　studio。　Out　of　the　kindness　of　her　
　　he