时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第13章

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　　Her　smile　this　time　was　patronizing。　“Of　course。　You　just　had　to　say　
　　so。　Jessica　Duchamps　is；　well；　a　Duchamps！　You　know；　as　in　the　most　
　　successful　French　restaurant　in　the　city！　Her　parents　own　it—isn’t　
　　that　crazy？　They　are　so　unbelievably　rich。”

　　“Oh；　really？”　I　said；　feigning　enthusiasm　for　the　fact　that　this　
　　super…pretty　girl　was　worth　knowing　because　her　parents　were　
　　restaurateurs。　“That’s　great。”

　　I　answered　a　few　phone　calls　with　the　requisite　“Miranda　Priestly’s　
　　office；”　although　both　Emily　and　I　were　worried　that　Miranda　herself　
　　would　call　and　I　wouldn’t　know　what　to　do。　Panic　set　in　during　a　
　　call　when　an　unidentified　woman　barked　something　incoherent　in　a　
　　strong　British　accent；　and　I　threw　the　phone　to　Emily　without　
　　thinking　to　put　it　on　hold　first。

　　“It’s　her；”　I　whispered　urgently。　“Take　it。”

　　Emily　gave　me　my　first　viewing　of　her　specialty　look。　Never　one　to　
　　mince　emotions；　she　could　raise　her　eyebrows　and　drop　her　chin　in　a　
　　way　that　clearly　conveyed　equal　parts　disgust　and　pity。

　　“Miranda？　It’s　Emily；”　she　said；　a　bright　smile　lighting　up　her　face　
　　as　if　Miranda　might　be　able　to　seep　through　the　phone　and　see　her。　
　　Silence。　A　frown。　“Oh；　Mimi；　so　sorry！　The　new　girl　thought　you　were　
　　Miranda！　I　know；　how　funny。　I　guess　we　have　to　work　onnot　thinking　
　　every　British　accent　is　necessarily　our　boss！　”　She　looked　at　me　
　　pointedly；　her　overtweezed　eyebrows　arching　even　higher。

　　She　chatted　a　bit　longer　while　I　continued　to　answer　the　phone　and　
　　take　messages　for　Emily；　who　would　then　call　the　people　back—with　
　　nonstop　narration　on　their　order　of　importance；　if　any；　in　Miranda’s　
　　life。　About　noon；　just　as　the　first　hunger　pangs　were　beginning；　I　
　　picked　up　a　call　and　heard　a　British　accent　on　the　other　end。

　　“Hello？　Allison；　is　that　you？”　asked　the　icy…sounding　but　regal　
　　voice。　“I’ll　be　needing　a　skirt。”

　　I　cupped　my　hand　over　the　receiver　and　felt　my　eyes　open　wide。　
　　“Emily；　it’s　her；　it’s　definitely　her；”　I　hissed；　waving　the　
　　receiver　to　get　her　attention。　“She　wants　a　skirt！”

　　Emily　turned　to　see　my　panic…stricken　face　and　promptly　hung　up　the　
　　phone　without　so　much　as　“I’ll　call　you　later”　or　even　“good…bye。”　
　　She　pressed　the　button　to　switch　Miranda　to　her　line；　and　plastered　
　　on　another　wide　grin。

　　“Miranda？　It’s　Emily。　What　can　I　do？”　She　put　her　pen　to　her　pad　and　
　　began　writing　furiously；　forehead　furrowing　intently。　“Yes；　of　
　　course。　Naturally。”　And　as　fast　as　it　happened；　it　was　over。　I　
　　looked　at　her　expectantly。　She　rolled　her　eyes　at　me　for　appearing　
　　so　eager。

　　“Well；　it　looks　like　you　have　your　first　job。　Miranda　needs　a　skirt　
　　for　tomorrow；　among　other　things；　so　we’ll　need　to　get　it　on　a　plane　
　　by　tonight；　at　the　latest。”

　　“OK；　well；　what　kind　does　she　need？”　I　asked；　still　reeling　from　the　
　　shock　that　a　skirt　would　be　traveling　to　the　Dominican　Republic　
　　simply　because　she’d　requested　it　do　so。

　　“She　didn’t　say　exactly；”　Emily　muttered　as　she　picked　up　the　phone。

　　“Hi；　Jocelyn；　it’s　me。　She　wants　a　skirt；　and　I’ll　need　to　have　it　
　　on　Mrs。　de　la　Renta’s　flight　tonight；　since　she’ll　be　meeting　
　　Miranda　down　there。　No；　I　have　no　idea。　No；　she　didn’t　say。　I　really　
　　don’t　know。　OK；　thanks。”　She　turned　to　me　and　said；　“It　makes　it　
　　more　difficult　when　she’s　not　specific。　She’s　too　busy　to　worry　
　　about　details　like　that；　so　she　didn’t　say　what　material　or　color　or　
　　style　or　brand　she　wants。　But　that’s　OK。　I　know　her　size；　and　I　
　　definitely　know　her　taste　well　enough　to　predict　exactly　what　she’ll　
　　like。　That　was　Jocelyn　from　the　fashion　department。　They’ll　start　
　　calling　some　in。”　I　pictured　Jerry　Lewis　presiding　over　a　skirt　
　　telethon　with　a　giant　scoreboard；　drum　role；　and　voilà！　Gucci　and　
　　spontaneous　applause。

　　Not　quite。　“Calling　in”　the　skirts　was　my　very　first　lesson　inRunway　
　　ridiculousness；　although　I　do　have　to　say　that　the　process　was　as　
　　efficient　as　a　military　operation。　Either　Emily　or　myself　would　
　　notify　the　fashion　assistants—about　eight　in　all；　who　each　
　　maintained　contacts　within　a　specified　list　of　designers　and　stores。　
　　The　assistants　would　immediately　begin　calling　all　of　their　public　
　　relations　contacts　at　the　various　design　houses　and；　if　appropriate；　
　　at　upscale　Manhattan　stores　and　tell　them　that　Miranda　Priestly—yes；　
　　Miranda　Priestly；　and　yes；　it　was　indeed　for　herpersonal　use—was　
　　looking　for　a　particular　item。　Within　minutes；　every　PR　account　exec　
　　and　assistant　working　at　Michael　Kors；　Gucci；　Prada；　Versace；　Fendi；　
　　Armani；　Chanel；　Barney’s；　Chloé；　Calvin　Klein；　Bergdorf；　Roberto　
　　Cavalli；　and　Saks　would　be　messengering　over　（or；　in　some　cases；　
　　hand…delivering）　every　skirt　they　had　in　stock　that　Miranda　Priestly　
　　could　conceivably　find　attractive。　I　watched　the　process　unfold　like　
　　a　highly　choreographed　ballet；　each　player　knowing　exactly　where　and　
　　when　and　how　their　next　step　would　occur。　While　this　near…daily　
　　activity　unfolded；　Emily　sent　me　to　pick　up　a　few　other　things　that　
　　we’d　need　to　send　with　the　skirt　that　night。

　　“Your　car　will　be　waiting　for　you　on　Fifty…eighth　Street；”　she　said　
　　while　working　two　phone　lines　and　scribbling　instructions　for　me　on　
　　a　piece　ofRunway　stationery。　She　paused　briefly　to　toss　me　a　Cell　
　　Phone　and　said；　“Here；　take　this　in　case　I　need　to　reach　you　or　you　
　　have　any　questions。　Never　turn　it　off。　Always　answer　it。”　I　took　the　
　　phone　and　the　paper　and　headed　down　to　the　58th　Street　side　of　the　
　　building；　wondering　how　I　was　ever　going　to　find　“my　car。”　Or　even；　
　　really；　what　that　meant。　I　had　barely　stepped　on　the　sidewalk　and　
　　looked　meekly　around　before　a　squat；　gray…haired　man　gumming　a　pipe　
　　approached。

　　“You　Priestly’s　new　girl？”　he　croaked　through　tobacco…stained　lips；　
　　never　removing　the　mahogany…colored　pipe。　I　nodded。　“I’m　Rich。　The　
　　dispatcher。　You　wanna　car；　you　talka　to　me。　Got　it；　blondie？”　I　
　　nodded　again　and　ducked　into　the　backseat　of　a　black　Cadillac　sedan。　
　　He　slammed　the　door　shut　and　waved。

　　“Where　you　going；　miss？”　the　driver　asked；　pulling　me　back　to　the　
　　present。　I　realized　I　had　no　idea　and　pulled　the　piece　of　paper　from　
　　my　pocket。

　　First　stop：　Tommy　Hilfiger’s　studio　at　355　West　57th　St。；　6th　Floor。　
　　Ask　for　Leanne。　She’ll　give　you　everything　we　need。

　　I　gave　the　driver　the　address　and　stared　out　the　window。　It　was　one　
　　o’clock　on　a　frigid　winter　afternoon；　I　was　twenty…three　years　old；　
　　and　I　was　riding　in　the　backseat　of　a　chauffeured　sedan；　on　my　way　
　　to　Tommy　Hilfiger’s　studio。　And　I　was　positively　starving。　It　took　
　　nearly　forty…five　minutes　to　go　the　fifteen　blocks　during　the　
　　midtown　lunch　hour；　my　first　glimpse　of　real　city　gridlock。　The　
　　driver　told　me　he’d　circle　the　block　until　I　came　out　again；　and　off　
　　I　went　to　Tommy’s　studio。　When　I　asked　for　Leanne　at　the　
　　receptionist’s　desk　on　the　sixth　floor；　an　adorable　girl　not　a　day　
　　older　than　eighteen　came　bounding　down　the　stairs。

　　“Hi！”　she　called；　stretching　out　the　“I”　sound　for　a　few　seconds。　
　　“You　must　be　Andrea；　Miranda’s　new　assistant。　We　sure　do　love　her　
　　around　here；　so　wele　to　the　team！”　She　grinned。　I　grinned。　She　
　　pulled　a　massive　plastic　bag　out　from　underneath　a　table　and　
　　immediately　spilled　its　contents　on　the　floor。　“Here　we　have　
　　Caroline’s　favorite　jeans　in　three　colors；　and　we　threw　in　some　baby　
　　T’s；　too。　And　Cassidy　just　adores　Tommy’s　khaki　skirts—we　gave　them　
　　to　her　in　olive　and　stone。”　Jean　skirts；　denim　jackets；　even　a　few　
　　pair　of　socks　came　flying　out　of　the　bag；　and　all　I　could　do　was　
　　stare：　there　were　enough　clothes　to　constitute　four　or　more　total　
　　preteen　wardrobes。Who　the　hell　are　Cassidy　a