sword blades & poppy seed-第13章

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　　　　And　the　wind　through　the　belfry　moans　and　grieves。

　　　　The　gray　dust　whirls　in　the　market　square；

　　　　And　the　silver　hearts　are　covered　with　care

　　　　By　thick　tarpaulins。　　Once　again

　　　　The　bay　is　black　under　heavy　rain。~



The　Queen　of　Heaven　has　shut　her　door。

A　little　boy　weeps　and　prays　no　more。









After　Hearing　a　Waltz　by　Bartok







But　why　did　I　kill　him？　　Why？　　Why？

　In　the　small；　gilded　room；　near　the　stair？

My　ears　rack　and　throb　with　his　cry；

　And　his　eyes　goggle　under　his　hair；

　As　my　fingers　sink　into　the　fair

White　skin　of　his　throat。　　It　was　I！



I　killed　him！　　My　God！　　Don't　you　hear？

　I　shook　him　until　his　red　tongue

Hung　flapping　out　through　the　black；　queer；

　Swollen　lines　of　his　lips。　　And　I　clung

　With　my　nails　drawing　blood；　while　I　flung

The　loose；　heavy　body　in　fear。



Fear　lest　he　should　still　not　be　dead。

　I　was　drunk　with　the　lust　of　his　life。

The　blood…drops　oozed　slow　from　his　head

　And　dabbled　a　chair。　　And　our　strife

　Lasted　one　reeling　second；　his　knife

Lay　and　winked　in　the　lights　overhead。



And　the　waltz　from　the　ballroom　I　heard；

　When　I　called　him　a　low；　sneaking　cur。

And　the　wail　of　the　violins　stirred

　My　brute　anger　with　visions　of　her。

　As　I　throttled　his　windpipe；　the　purr

Of　his　breath　with　the　waltz　became　blurred。



I　have　ridden　ten　miles　through　the　dark；

　With　that　music；　an　infernal　din；

Pounding　rhythmic　inside　me。　　Just　Hark！

　One！　　Two！　　Three！　　And　my　fingers　sink　in

　To　his　flesh　when　the　violins；　thin

And　straining　with　passion；　grow　stark。



One！　　Two！　　Three！　　Oh；　the　horror　of　sound！

　While　she　danced　I　was　crushing　his　throat。

He　had　tasted　the　joy　of　her；　wound

　Round　her　body；　and　I　heard　him　gloat

　On　the　favour。　　That　instant　I　smote。

One！　　Two！　　Three！　　How　the　dancers　swirl　round！



He　is　here　in　the　room；　in　my　arm；

　His　limp　body　hangs　on　the　spin

Of　the　waltz　we　are　dancing；　a　swarm

　Of　blood…drops　is　hemming　us　in！

　Round　and　round！　　One！　　Two！　　Three！　　And　his　sin

Is　red　like　his　tongue　lolling　warm。



One！　　Two！　　Three！　　And　the　drums　are　his　knell。

　He　is　heavy；　his　feet　beat　the　floor

As　I　drag　him　about　in　the　swell

　Of　the　waltz。　　With　a　menacing　roar；

　The　trumpets　crash　in　through　the　door。

One！　　Two！　　Three！　clangs　his　funeral　bell。



One！　　Two！　　Three！　　In　the　chaos　of　space

　Rolls　the　earth　to　the　hideous　glee

Of　death！　　And　so　cramped　is　this　place；

　I　stifle　and　pant。　　One！　　Two！　　Three！

　Round　and　round！　　God！　　'Tis　he　throttles　me！

He　has　covered　my　mouth　with　his　face！



And　his　blood　has　dripped　into　my　heart！

　And　my　heart　beats　and　labours。　　One！　　Two！

Three！　　His　dead　limbs　have　coiled　every　part

　Of　my　body　in　tentacles。　　Through

　My　ears　the　waltz　jangles。　　Like　glue

His　dead　body　holds　me　athwart。



One！　　Two！　　Three！　　Give　me　air！　　Oh！　　My　God！

　One！　　Two！　　Three！　　I　am　drowning　in　slime！

One！　　Two！　　Three！　　And　his　corpse；　like　a　clod；

　Beats　me　into　a　jelly！　　The　chime；

　One！　　Two！　　Three！　　And　his　dead　legs　keep　time。

Air！　　Give　me　air！　　Air！　　My　God！









Clear；　with　Light；　Variable　Winds







The　fountain　bent　and　straightened　itself

In　the　night　wind；

Blowing　like　a　flower。

It　gleamed　and　glittered；

A　tall　white　lily；

Under　the　eye　of　the　golden　moon。

From　a　stone　seat；

Beneath　a　blossoming　lime；

The　man　watched　it。

And　the　spray　pattered

On　the　dim　grass　at　his　feet。



The　fountain　tossed　its　water；

Up　and　up；　like　silver　marbles。

Is　that　an　arm　he　sees？

And　for　one　moment

Does　he　catch　the　moving　curve

Of　a　thigh？

The　fountain　gurgled　and　splashed；

And　the　man's　face　was　wet。



Is　it　singing　that　he　hears？

A　song　of　playing　at　ball？

The　moonlight　shines　on　the　straight　column　of　water；

And　through　it　he　sees　a　woman；

Tossing　the　water…balls。

Her　breasts　point　outwards；

And　the　nipples　are　like　buds　of　peonies。

Her　flanks　ripple　as　she　plays；

And　the　water　is　not　more　undulating

Than　the　lines　of　her　body。



〃Come；〃　she　sings；　〃Poet！

Am　I　not　more　worth　than　your　day　ladies；

Covered　with　awkward　stuffs；

Unreal；　unbeautiful？

What　do　you　fear　in　taking　me？

Is　not　the　night　for　poets？

I　am　your　dream；

Recurrent　as　water；

Gemmed　with　the　moon！〃



She　steps　to　the　edge　of　the　pool

And　the　water　runs；　rustling；　down　her　sides。

She　stretches　out　her　arms；

And　the　fountain　streams　behind　her

Like　an　opened　veil。



　　　　　*　　　　*　　　　*　　　　*　　　　*



In　the　morning　the　gardeners　came　to　their　work。

〃There　is　something　in　the　fountain；〃　said　one。

They　shuddered　as　they　laid　their　dead　master

On　the　grass。

〃I　will　close　his　eyes；〃　said　the　head　gardener；

〃It　is　uncanny　to　see　a　dead　man　staring　at　the　sun。〃









The　Basket







　　　　I



The　inkstand　is　full　of　ink；　and　the　paper　lies　white　and　unspotted；

in　the　round　of　light　thrown　by　a　candle。　　Puffs　of　darkness　sweep　into

the　corners；　and　keep　rolling　through　the　room　behind　his　chair。　　The　air

is　silver　and　pearl；　for　the　night　is　liquid　with　moonlight。



See　how　the　roof　glitters；　like　ice！



Over　there；　a　slice　of　yellow　cuts　into　the　silver…blue；　and　beside　it　stand

two　geraniums；　purple　because　the　light　is　silver…blue；　to…night。





See！　　She　is　coming；　the　young　woman　with　the　bright　hair。

She　swings　a　basket　as　she　walks；　which　she　places　on　the　sill；

between　the　geranium　stalks。　　He　laughs；　and　crumples　his　paper

as　he　leans　forward　to　look。　　〃The　Basket　Filled　with　Moonlight〃；

what　a　title　for　a　book！



The　bellying　clouds　swing　over　the　housetops。





He　has　forgotten　the　woman　in　the　room　with　the　geraniums。　　He　is　beating

his　brain；　and　in　his　eardrums　hammers　his　heavy　pulse。　　She　sits

on　the　window…sill；　with　the　basket　in　her　lap。　　And　tap！　　She　cracks　a　nut。

And　tap！　　Another。　　Tap！　　Tap！　　Tap！　　The　shells　ricochet　upon　the　roof；

and　get　into　the　gutters；　and　bounce　over　the　edge　and　disappear。



〃It　is　very　queer；〃　thinks　Peter；　〃the　basket　was　empty；　I'm　sure。

How　could　nuts　appear　from　the　atmosphere？〃



The　silver…blue　moonlight　makes　the　geraniums　purple；　and　the　roof　glitters

like　ice。





　　　　II



Five　o'clock。　　The　geraniums　are　very　gay　in　their　crimson　array。

The　bellying　clouds　swing　over　the　housetops；　and　over　the　roofs　goes　Peter

to　pay　his　morning's　work　with　a　holiday。



〃Annette；　it　is　I。　　Have　you　finished？　　Can　I　come？〃



Peter　jumps　through　the　window。



〃Dear；　are　you　alone？〃



〃Look；　Peter；　the　dome　of　the　tabernacle　is　done。　　This　gold　thread

is　so　very　high；　I　am　glad　it　is　morning；　a　starry　sky　would　have

seen　me　bankrupt。　　Sit　down；　now　tell　me；　is　your　story　going　well？〃



The　golden　dome　glittered　in　the　orange　of　the　setting　sun。　　On　the　walls；

at　intervals；　hung　altar…cloths　and　chasubles；　and　copes；　and　stoles；

and　coffin　palls。　　All　stiff　with　rich　embroidery；　and　stitched　with

so　much　artistry；　they　seemed　like　spun　and　woven　gems；　or　flower…buds

new…opened　on　their　stems。





Annette　looked　at　the　geraniums；　very　red　against　the　blue　sky。



〃No　matter　how　I　try；　I　cannot　find　any　thread　of　such　a　red。

My　bleeding　hearts　drip　stuff　muddy　in　comparison。　　Heigh…ho！　　See　my　little

pecking　dove？　　I'm　in　love　with　my　own　temple。　　Only　that　halo's　wrong。

The　colour's　too　strong；　or　not　strong　enough。　　I　don't　know。　　My　eyes

are　tired。　　Oh；　Peter；　don't　be　so　rough；　it　is　valuable。　　I　won't　do

any　more。　　I　promise。　　You　tyrannise；　Dear；　that's　enough。　　Now　sit　down

and　amuse　me　while　I　rest。〃



The　shadows　of　the　geraniums　creep　over　the　floor；　and　begin　to　climb

the　opposite　wall。





Peter　watches　her；　fluid　with　fatigue；　floating；　and　drifting；

and　undulant　in　the　orange　glow。　　His　senses　flow　towards　her；

where　she　lies　supine　and　dreaming。　　Seeming　drowned　in　a　golden　halo。



The　pungent　sm