bleak house(凄凉的房子)-第293章

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the　mirrors　accustomed　to　reflect　them　when　they　were　a　portion　

of　　　herself；　　　have　　　a　　　desolate　　　and　　　vacant　　　air。　　　Dark　　　and　　　cold　　　as　　　the　

wintry　day　is；　it　is　darker　and　colder　in　these　　　deserted　　　chambers　

than　　　in　　　many　　　a　　　hut；　　　that　　　will　　　barely　　　exclude　　　　the　　　weather；　　　　　and　

though　the　servants　heap　fires　in　the　grates；　and　set　　the　　　couches　

and　the　chairs　within　the　warm　glass　screens　that　let　their　ruddy　

light　shoot　through　to　the　furthest　corners；　there　is　a　heavy　cloud　

upon　the　rooms　which　no　light　will　dispel。　

　　　　The　old　housekeeper　and　her　son　remain　until　the　preparations　

are　complete；　and　then　she　returns　upstairs。　Volumnia　has　taken　

Mrs　Rouncewell’s　place　in　the　meantime：　though　pearl　necklaces　

and　　　rouge　　　　　　pots　　　however　　　　　calculated　　　　　to　　embellish　　　　　Bath；　　　　are　　　but　

indifferent　　　comforts　　　to　　　the　　　invalid　　　under　　　present　　　circumstances。　

Volumnia；　not　being　supposed　to　know　（and　indeed　not　knowing）　

what　is　the　matter；　has　found　it　a　ticklish　task　to　offer　appropriate　

observations；　　　　　　　and　　　　consequently　　　　　　　has　　　supplied　　　　　their　　　place　　　　with　

distracting　　smoothings　　　of　　the　　bed　　　linen；　　　elaborate　　　locomotion　　　on　

tiptoe；　　　　　vigilant　　　　　peeping　　　　　　at　　　her　　　　kinsman’s　　　　　　　eyes；　　　　and　　　　　one　

exasperating　　　whisper　　　to　　　herself　　　of　　　“He　　　is　　　asleep。”　　　In　　　disproof　　　of　

which　　　superfluous　　　remark；　　　Sir　　　Leicester　　　has　　　indignantly　　　written　

on　the　slate；　“I　am　not。”　

　　　　Yielding；　　　therefore；　　　the　　　chair　　　at　　　the　　　bedside　　　to　　　the　　　quaint　　　old　



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housekeeper；　　　　　　　　Volumnia　　　　　　　sits　　at　　　a　　　table　　　　a　　　little　　removed；　

sympathetically　sighing。　Sir　Leicester　watches　the　sleet　and　snow；　

and　listens　for　the　returning　steps　that　he　expects。　In　the　　　ears　　　of　

his　old　servant；　looking　as　if　she　had　stepped　out　of　an　old　picture…　

frame　to　attend　a　summoned　Dedlock　to　another　world；　the　silence　

is　fraught　with　echoes　of　her　own　words；　“Who　will　tell　him！”　

　　　He　has　been　under　his　valet’s　hands　this　morning；　to　be　made　

presentable；　and　is　as　well　got　up　as　the　circumstances　will　allow。　

He　　　is　　　propped　　　with　　　pillows；　　　his　　　grey　　　hair　　　is　　　brushed　　　in　　　its　　　usual　

manner；　his　linen　is　arranged　to　a　nicety；　and　he　is　wrapped　in　a　

responsible　dressing　gown。　His　eyeglass　　and　　　his　　　watch　　are　　　ready　

to　his　hand。　It　is　necessary—less　to　his　own　dignity　now　perhaps；　

than　for　her　sake—that　he　should　be　seen　as　little　disturbed；　and　

as　　　much　　　　　himself；　　　as　　may　　　be。　　Women　　　　　　will　　talk；　　and　　　Volumnia；　

though　a　Dedlock；　is　no　exceptional　case。　He　keeps　her　here；　there　

is　little　doubt；　to　prevent　her　talking　somewhere　else。　He　is　very　ill：　

but　he　makes　his　present　stand　against　distress　of　mind　and　body；　

most　courageously。　

　　　The　fair　Volumnia　being　one　of　those　sprightly　girls　who　cannot　

long　　　　continue　　　　silent　　without　　　　imminent　　　　　　peril　　of　　seizure　　　by　　　the　

dragon　　　　　Boredom；　　　soon　　　indicates　　　　　　the　　　approach　　　　　of　　that　　monster　

with　　　　a　　series　　of　　undisguisable　　　　　yawns。　　　　Finding　　　　　it　　impossible　　　to　

suppress　those　yawns　by　any　other　process　than　conversation；　she　

compliments　　　　　　　　Mrs　　　Rouncewell　　　　　　　on　　　her　　　son；　　　declaring　　　　that　　　he　

positively　is　one　of　the　finest　figures　she　ever　saw；　and　as　soldierly　

a　　　looking　　　　person　　　　she　　　should　　　　think；　　　as　　what’s　　　　his　　name；　　　　　her　

favourite　Life　Guardsman—the　man　she　dotes　on—the　dearest　of　

creatures—who　was　killed　at　Waterloo。　

　　　　Sir　　　Leicester　　　　hears　　　this　　tribute　　　with　　so　　　much　　　　surprise；　　　and　



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stares　　　about　　　him　　　in　　　such　　　a　　　confused　　　way；　　　that　　　Mrs　　　Rouncewell　

feels　it　necessary　to　explain。　

　　　　“Miss　Dedlock　don’t　speak　of　my　eldest　son；　Sir　Leicester；　but　

my　youngest。　I　have　found　him。　He　has　come　home。”　

　　　　Sir　　　Leicester　　　breaks　　　silence　　　with　　　a　　　harsh　　　cry。　　　“George？　　　Your　

son　George　come　home；　Mrs　Rouncewell？”　

　　　　The　　　　old　　housekeeper　　　wipes　　　　　　　　her　　eyes。　　　“Thank　　　　　God。　　　Yes；　　　Sir　

Leicester。”　

　　　　Does　this　discovery　of　some　one　lost；　this　return　of　some　one　so　

long　gone；　come　upon　him　as　a　strong　confirmation　of　his　hopes？　

Does　he　　　think；　“Shall　　I　　　not；　　　with　　the　　　aid　　　I　　　have；　　　recall　　　her　　safely　

after　this；　there　being　fewer　hours　in　her　case　than　there　are　years　

in　his？”　

　　　　It　is　of　no　use　entreating　him；　he　is　determined　　　to　　speak　now；　

and　　　　he　　　does。　　　In　　a　　thick　　　crowd　　　　of　　sounds；　　　　but　　　still　　intelligibly　

enough　to　be　understood。　

　　　　“Why　did　you　not　tell　me；　Mrs　Rouncewell？”　

　　　　“It　happened　only　yesterday；　Sir　Leicester；　and　I　doubted　your　

being　well　enough　to　be　talked　to　of　such　things。”　

　　　　Besides；　　　the　　　　giddy　　　Volumnia　　　now　　　remembers　　　　　　　　　　with　　　her　　　little　

scream　　　　　　that　　　nobody　　　　　　was　　　　to　　have　　　　known　　　　　　of　　his　　　being　　　　Mrs　

Rouncewell’s　　　son；　　　and　　　　　　　that　　　she　　was　　　not　　　to　　　have　　told。　　　But　　　Mrs　

Rouncewell　protests；　with　warmth　enough　to　swell　the　stomacher；　

that　of　course　she　would　have　told　Sir　Leicester　as　soon　as　he　got　

better。　

　　　　“Where　　　　　　is　　your　　　　son　　　　George；　　　　　Mrs　　　　Rouncewell？”　　　　　　　　asks　　　Sir　

Leicester。　

　　　　Mrs　　　Rouncewell；　　　not　　　a　　　little　　　alarmed　　　by　　　his　　　disregard　　　of　　　the　

doctor’s　injunctions；　replies；　in　London。　



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　　　　“Where　in　London？”　

　　　　Mrs　Rouncewell　is　constrained　to　admit　that　he　is　in　the　house。　

　　　　“Bring　him　here　to　my　room。　Bring　him　directly。”　

　　　　The　　　　old　　　lady　　can　　　do　　　nothing　　　　　but　　go　　　in　　search　　　　of　　him。　　　Sir　

Leicester；　　　　　with　　　such　　　　power　　　　of　　movement　　　　　　　as　　he　　　has；　　　arranges　

himself　a　little；　to　receive　him。　When　he　has　done　so；　he　looks　out　

again　　　　　at　　the　　falling　　　sleet　　and　　　snow；　　　　and　　　listens　　　again　　　　for　　the　

returning　steps。　A　quantity　of　straw　has　been　tumbled　down　in　the　

street　to　deaden　the　noises　there；　and　she　might　be　driven　to　the　

door　　　　　perhaps　　　　　without　　　　his　　　hearing　　　　　wheels。　　　　He　　　is　　lying　　　　thus；　

apparently　　　forgetful　　　of　　　his　　　newer　　　and　　　minor　　　surprise；　　　when　　　the　

housekeeper　returns；　accompanied　by　her　trooper　son。　Mr　George　

approaches　softly　to　the　bedside；　makes　his　bow；　squares　his　chest；　

and　stands；　with　his　face　flushed；　very　heartily　ashamed　of　himself。　

　　　　“Good　　　Heaven；　　　and　　　it　　　is　　　really　　　George　　　Rouncewell！”　　　exclaims　

Sir　Leicester。　“Do　you　remember　me；　George？”　

　　　　The　　　trooper　　　needs　　　to　　　look　　　at　　　him；　　　and　　　to　　　separate　　　this　　　sound　

from　that　sound；　before　he　knows　what　he　has　said；　but　doing　this；　

and　being　a　little　helped　by　his　mother；　he　replies：　

　　　　“I　　　must　　　have　　　a　　　very　　　bad　　　memory；　　　indeed；　　　Sir　　　Leicester；　　　if　　　I　

failed　to　remember　you。”　

　　　　“When　　　　　　I　　look　　　　at　　you；　　　George　　　　　Rouncewell；”　　　　　　　Sir　　　Leicester　

observes　　　　　　with　　　difficulty；　　“I　　see　　　something　　　of　　　a　　　boy　　　at　　　Chesney　

Wold—I　remember　well—very　well。”　

　　　　He　looks　at　the　trooper　until　tears　come　into　his　eyes；　and　then　

he　looks　at　the　sleet　and　snow　again。　

　　　　“I　ask　your　pardon；　Sir　Leicester；”　says　the　trooper；　“but　would　

you　accept　of　my　　arms　　　to　　raise　　you　　up。　　　You　　would　lie　　easier；　Sir　

Leicester；　if　you　would　allow　me　to　move　y