bleak house(凄凉的房子)-第117章

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unchanging　as　the　great　mourning　ring　on　his　little　finger；　or　the　

brooch；　composed　of　not　much　diamond　and　a　good　deal　of　setting；　

which　he　wears　in　his　shirt。　

　　　　When　they　came　at　last　to　Tom…all…Alone’s；　Mr　Bucket　stops　for　

a　　　moment　　　at　　　the　　　corner；　　　and　　　takes　　　a　　　lighted　　　bull’s…eye　　　from　　　the　

constable　on　duty　there；　who　then　accompanies　him　with　his　own　

particular　bull’s…eye　at　his　waist。　Between　his　two　conductors　Mr　

Snagsby　passes　along　the　middle　of　a　villanous　street；　undrained；　

unventilated；　　　deep　　　in　　　black　　　mud　　　and　　　corrupt　　　water—though　　　the　

roads　are　dry　elsewhere—and　reeking　with　such　smells　and　sights　

that　he；　who　has　lived　in　London　all　his　life；　can　scarce　believe　his　

senses。　Branching　from　this　street　and　its　heap　of　ruins；　are　other　

streets　　　and　　　courts　　　so　　　infamous　　　that　　　Mr　　　Snagsby　　　sickens　　　in　　　body　



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and　　　mind；　　　and　　　feels　　　as　　　if　　　he　　　were　　　going；　　　every　　　moment　　　deeper　

down；　into　the　infernal　gulf。　

　　　　“Draw　　　off　　　a　　　bit　　　here；　　　Mr　　　Snagsby；”　　　says　　　Bucket；　　　as　　　a　　　kind　　　of　

shabby　palanquin　　　is　borne　　　towards　　　them；　　　surrounded　by　　a　noisy　

crowd。　“Here’s　the　fever　coming　up　the　street！”　

　　　　As　the　unseen　wretch　goes　by；　the　crowd；　leaving　that　object　of　

attraction；　hovers　round　the　three　visitors；　like　a　dream　of　horrible　

faces；　and　fades　away　up　alleys　and　into　ruins；　and　behind　walls；　

and　　　　　with　　　　　occasional　　　　　cries　　　　and　　　　shrill　　　　whistles　　　　　of　　warning；　

thenceforth　flits　about　them　until　they　leave　the　place。　

　　　　“Are　those　the　fever…houses；　Darby？”　Mr　Bucket　coolly　asks；　as　

he　turns　his　bull’s…eye　on　a　line　of　stinking　ruins。　

　　　　Darby　　　replies　　　that　　　“all　　　them　　　are；”　　　and　　　further　　　that　　　in　　　all；　　　for　

months　and　months；　the　people　“have　been　down　by　dozens；”　and　

have　been　carried　out；　　　dead　　　and　dying　　“like　　　sheep　　with　　the　　　rot。”　

Bucket　observing　to　Mr　Snagsby　as　they　go　on　again；　that　he　looks　

a　little　poorly；　Mr　Snagsby　answers　that　he　feels　as　if　he　couldn’t　

breathe　the　dreadful　air。　

　　　　There　is　inquiry　made　at　various　houses；　for　a　boy　named　Jo。　As　

few　　　people　　　are　　　known　　　in　　　Tom…all…Alone’s　　　by　　　any　　　Christian　　　sign；　

there　is　much　reference　to　Snagsby　whether　he　means　Carrots；　or　

the　Colonel；　or　Gallows；　or　Young　Chisel；　or　Terrier　Tip；　or　Lanky；　

or　the　Brick。　Mr　Snagsby　describes　over　and　over　again。　There　are　

conflicting　　　opinions　　　respecting　　　the　　　original　　　of　　　his　　　picture。　　　Some　

think　　　　it　　must　　　　be　　Carrots；　　　　　some　　　　say　　　the　　Brick。　　　　The　　　Colonel　　　　　is　

produced；　but　is　not　at　all　near　the　thing。　Whenever　Mr　Snagsby　

and　　　his　　　conductors　　　are　　　stationary；　　　　　　　the　　crowd　　　　　flows　　　round；　　　　and　

from　its　squalid　depths　obsequious　advice　heaves　up　to　Mr　Bucket。　

Whenever　　　they　　　move；　　　　　　　　　and　　　the　　　angry　　　bull’s　　　eyes　　　glare；　　　it　　fades　



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away；　　　and　　　flits　　　about　　　them　　　up　　　the　　　alleys；　　　and　　　in　　　the　　　ruins；　　　and　

behind　the　walls；　as　before。　

　　　At　　　last　　　there　　　is　　　a　　　lair　　　found　　　out　　　where　　　Toughy；　　　or　　　the　　　Tough　

Subject　lays　him　down　at　night；　and　it　is　thought　that　　the　　　Tough　

Subject　may　be　Jo。　Comparison　of　notes　between　Mr　Snagsby　and　

the　　　proprietress　　　of　　the　　　house—a　　　drunken　　　face　　　tied　　　up　in　a　　　black　

bundle；　　　and　　　flaring　　　out　　　of　　　a　　　heap　　　of　　　rags　　　on　　　the　　　floor　　　of　　　a　　　dog…　

hutch　which　is　her　private　apartment—leads　to　the　establishment　

of　this　conclusion。　Toughy　has　gone　to　the　Doctor’s　to　get　a　bottle　

of　stuff　for　a　sick　woman；　but　will　be　here　anon。　

　　　　“And　who　have　we　got　here　tonight？”　says　Mr　Bucket；　opening　

another　　　door　　　and　　　glaring　　　in　　　with　　　his　　　bull’s…eye。　　“Two　　　drunken　

men；　eh？　And　two　women？　The　men　are　sound　enough；”　turning　

back　each　　sleeper’s　arm　　　from　　　his　　　face　　　to　　look　at　　him。　“Are　　these　

your　good　men；　my　dears？”　

　　　　“Yes；　sir；”　returns　one　of　the　women。　“They　are　our　husbands。”　

　　　　“Brickmakers；　eh？”　

　　　　“Yes；　sir。”　

　　　　“What　are　you　doing　here？　You　don’t　belong　to　London？”　

　　　　“No；　sir。　We　belong　to　Hertfordshire。”　

　　　　“Whereabouts　in　Hertfordshire？”　

　　　　“Saint　Albans。”　

　　　　“Come　up　on　the　tramp？”　

　　　　“We　　　walked　　　up　　　yesterday。　　　There’s　　　no　　　work　　　down　　　with　　　us　　　at　

present；　but　we　have　done　no　good　by　coming　here；　and　shall　do　

none；　I　expect。”　

　　　　“That’s　not　the　way　to　do　much　good；”　says　Mr　Bucket；　turning　

his　head　in　the　direction　of　the　unconscious　figures　on　the　ground。　

　　　　“It　an’t　indeed；”　replies　the　woman　with　a　sigh。　“Jenny　and　me　



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knows　it　full　well。”　

　　　　The　room；　though　two　or　three　feet　higher　than　the　door；　is　so　

low　　　that　　　the　　　head　　　of　　　the　　　tallest　　　of　　　the　　　visitors　　　would　　　touch　　　the　

blackened　ceiling　if　he　stood　upright。　It　is　offensive　to　every　sense；　

even　　　the　　　gross　　　candle　　　burns　　　pale　　　and　　　sickly　　　in　　　the　　　polluted　　　air。　

There　are　a　couple　of　benches；　and　a　higher　bench　by　way　of　table。　

The　men　lie　asleep　where　they　stumbled　down；　but　the　women　sit　

by　the　candle。　Lying　in　the　arms　of　the　woman　who　has　spoken；　is　

a　very　young　child。　

　　　　“Why；　　　what　　age　　　do　　you　　call　　　that　little　　　creature？”　　　says　　　Bucket。　

“It　looks　as　if　it　was　born　yesterday。”　He　is　not　at　all　rough　about　

it；　　　and　　　as　　　he　　　turns　　　his　　　light　　　gently　　　on　　　the　　　infant；　　　Mr　　　Snagsby　　　is　

strangely　reminded　of　another　infant；　encircled　with　light；　that　he　

has　seen　in　pictures。　

　　　　“He　is　not　three　weeks　old　yet；　sir；”　says　the　woman。　

　　　　“Is　he　your　child？”　

　　　　“Mine。”　

　　　　The　other　woman；　who　was　bending　over　it　when　they　came　in；　

stoops　down　again；　and　kisses　it　as　it　lies　asleep。　

　　　　“You　　　seem　　　as　　　fond　　　of　　　it　　　as　　　if　　　you　　　were　　　the　　　mother　　　yourself；”　

says　Mr　Bucket。　

　　　　“I　was　the　mother　of　one　like　it；　master；　and　it　died。”　

　　　　“Ah　　　Jenny；　　　Jenny！”　　　says　　　the　　　other　　　woman　　　to　　　her；　　　“better　　　so。　

Much　better　to　think　of　dead　than　alive；　Jenny！　Much　better。”　

　　　　“Why；　　　　　you　　　an’t　　such　　　an　　　unnatural　　　　　　woman；　　　　　I　　hope；”　　　　returns　

Bucket；　sternly；　“as　to　wish　your　own　child　dead？”　

　　　　“God　knows　you　are　right；　master；”　she　returns。　“I　am　not。　I’d　

stand　between　it　and　death；　with　my　own　life　if　I　could；　as　true　as　

any　pretty　lady。”　



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　　　　“Then　　　　　don’t　　　　talk　　in　　that　　　wrong　　　　　manner；”　　　　　　says　　　Mr　　　Bucket；　

mollified　again。　“Why　do　you　do　it？”　

　　　　“It’s　　　brought　　　into　　　my　　　head；　　　master；”　　　returns　　　the　　　woman；　　　her　

eyes　filling　with　tears；　“when　I　look　down　at　the　child　lying　so。　If　it　

was　never　to　wake　no　more；　you’d　think　me　mad；　I　should　take　on　

so。　I　know　that　very　well。　I　was　with　Jenny　　when　　　she　lost　　hers—　

warn’t　　I；　　　Jenny？—and　　　I　know　　how　　she　　grieved。　　　But　　look　around　

you；　at　this　place。　Look　at　them；”　glancing　at　the　sleepers　on　the　

ground。　“Look　at　the　boy　you’re　waiting　for；　who’s　gone　out　to　do　

me　a　good　turn。　Think　of　the　children　that　your　business　lays　with　

often　and　often；　and　that　you　see　gro