bleak house(凄凉的房子)-第115章

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　　　　　　　　　　　are　　　wide　　　open；　and　　　the　　　room　　　is　lofty；　　　gusty；　　　and　　　gloomy。　

These　may　not　be　desirable　characteristics　when　November　comes　

with　　fog　　and　　　sleet；　　　or　　　January　　　with　　　ice　　　and　　　snow；　　　but　　　they　　　have　

their　　　　merits　　　in　　　the　　sultry　　　long　　　vacation　　　　　weather。　　　　They　　　　enable　

Allegory；　　　　　though　　　　　it　　has　　　cheeks　　　　　like　　peaches；　　　　　and　　　　knees　　　　like　

bunches　of　blossoms；　and　rosy　swellings　for　calves　to　its　legs　and　

muscles　to　its　arms；　to　look　tolerably　cool　tonight。　

　　　　Plenty　　　　of　　dust　　　comes　　　　　in　　at　　Mr　　　Tulkinghorn’s　　　　　　　windows；　　　　　and　

plenty　more　has　generated　among　his　furniture　and　papers。　It　lies　

thick　everywhere。　When　a　breeze　from　the　country　that　has　lost　its　

way；　　　takes　　　fright；　　　and　　　makes　　　a　　　blind　　　hurry　　　to　　　rush　　　out　　　again；　　　it　

flings　　　as　　　much　　　dust　　　in　　　the　　　eyes　　　of　　　Allegory　　　as　　the　　law—or　　　Mr　

Tulkinghorn；　one　of　its　trustiest　representatives—may　scatter；　on　

occasion；　in　the　eyes　of　the　laity。　

　　　　In　　　his　　lowering　　　　　magazine　　　　　　of　　dust；　　the　　　universal　　　　article　　　into　

which　his　papers　and　himself；　and　all　his　clients；　and　all　things　of　

earth；　animate　and　inanimate；　are　resolving；　Mr　Tulkinghorn　sits　

at　one　of　the　open　windows；　enjoying　a　bottle　of　old　port。　Though　a　

hard…grained　　　man；　　　close；　　　dry；　　　and　　　silent；　　　he　　　can　　　enjoy　　　old　　　wine　

with　the　best。　He　has　a　priceless　binn　of　port　in　some　artful　cellar　

under　the　Fields；　which　is　one　of　his　many　secrets。　When　he　dines　

alone　in　chambers；　as　he　has　dined　　　today；　　　and　　　has　　　his　　bit　　of　　fish　



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and　　　his　　　steak　　　　or　　　chicken　　　brought　　　in　　　　　from　　　　the　　　coffee…house；　　　　　he　

descends　with　a　candle　to　the　echoing　regions　below　the　deserted　

mansion；　　　and；　　heralded　by　　a　　　remote　　　reverberation　　　of　　thundering　

doors；　　　comes　　　gravely　　　back；　　　encircled　　　by　　　an　　　earthy　　　atmosphere；　

and　　carrying　a　bottle　　　from　　　which　　he　　　pours　　　a　　　radiant　　　nectar；　　　two　

score　and　ten　years　old；　that　　blushes　in　　　the　　　glass　　　to　　find　　itself　　so　

famous；　　　and　　　fills　　　the　　　whole　　　room　　　with　　　the　　　fragrance　　　of　　　southern　

grapes。　

　　　　Mr　　　Tulkinghorn；　　　sitting　　　in　　　the　　　twilight　　　by　　　the　　　open　　　window；　

enjoys　his　wine。　As　if　it　whispered　to　him　of　its　fifty　years　of　silence　

and　seclusion；　it　shuts　him　up　the　closer。　More　impenetrable　than　

ever；　　　　he　　　sits；　　and　　　drinks；　　　　and　　　　mellows　　　　　as　　　it　　were　　　in　　secrecy；　

pondering；　　　at　　　that　　　twilight　　　hour；　　　on　　　all　　　the　　　mysteries　　　he　　　knows；　

associated　　　with　　　darkening　　　woods　　　in　　　the　　　country；　　　and　　　vast　　　blank　

shut…up　houses　in　town；　and　perhaps　sparing　a　thought　or　two　for　

himself；　and　his　family　history；　and　his　money；　and　his　will—all　a　

mystery　to　everyone—and　that　one　bachelor　friend　of　his；　a　man　of　

the　same　mould　and　a　lawyer　too；　who　lived　the　same　kind　of　life　

until　he　was　seventy…five　years　old；　and　then；　suddenly　conceiving　

（as　it　is　supposed）　an　impression　that　it　was　too　monotonous；　gave　

his　　　　gold　　　watch　　　　　to　　his　　　hair…dresser　　　　　one　　　　summer　　　　　　evening；　　　　　and　

walked　leisurely　home　to　the　Temple；　and　hanged　himself。　

　　　　But；　Mr　Tulkinghorn　is　not　alone　tonight；　to　ponder　at　his　usual　

length。　Seated　at　　the　　　same　　　table；　　　though　　with　　his　　　chair　　modestly　

and　　　uncomfortably　　　drawn　　　a　　　little　　　way　　　from　　　it；　　　sits　　　a　　　bald；　　　mild；　

shining　man；　　who　　coughs　　　respectfully　　behind　　　his　　hand　　　when　　the　

lawyer　bids　him　fill　his　glass。　

　　　　“Now；　　　Snagsby；”　　　says　　　Mr　　　Tulkinghorn；　　　“to　　　go　　　over　　　this　　　　　　　　　　odd　

story　again。”　



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　　　　“If　you　please；　sir。”　

　　　　“You　told　me　when　you　were　so　good　as　to　step　round　here；　last　

night—”　

　　　　“For　which　I　must　ask　you　to　excuse　me　if　it　was　a　liberty；　sir；　

but　　　I　　　remember　　　that　　　you　　　had　　　taken　　　a　　　sort　　　of　　　an　　　interest　　　in　　　that　

person；　and　I　thought　it　possible　that　you　might…just…wish…to…”　Mr　

Tulkinghorn　　　is　not　　the　　　man　　　to　　help　　　him　　　to　　　any　　　conclusion；　　　or　　　to　

admit　　　anything　　　as　　　to　　　any　　　possibility　　　concerning　　　himself。　　　So　　　Mr　

Snagsby　trails　off　into　saying；　with　an　awkward　cough；　“I　must　ask　

you　to　excuse　the　liberty；　sir；　I　am　sure。”　

　　　　“Not　at　all；”　says　Mr　Tulkinghorn。　“You　told　me；　Snagsby；　that　

you　　　put　　　on　　　your　　　hat　　　and　　　came　　　round　　　without　　　mentioning　　　your　

intention　to　your　wife。　That　was　prudent　I　think；　because　it’s　not　a　

matter　of　such　importance　that　it　requires　to　be　mentioned。”　

　　　　“Well；　sir；”　returns　Mr　Snagsby；　“you　see　my　little　woman　is—　

not　　to　　put　　too　　fine　　　a　　　point　　upon　　　it—inquisitive。　　　She’s　　　inquisitive。　

Poor　　　little　　　thing；　　　she’s　　　liable　　　to　　　spasms；　　　and　　　it’s　　　good　　　for　　　her　　　to　

have　　　her　　mind　　　employed。　　　In　　　consequence　　　of　　　which；　　　she　　　employs　

it—I　　　should　say　　upon　　　every　　individual　　　thing　　she　　　can　　　lay　　　hold　　　of；　

whether　　　it　　　concerns　　　her　　　or　　　not—especially　　　not。　　　My　　　little　　　woman　

has　a　very　active　mind；　sir。”　

　　　　Mr　　　　Snagsby　　　　　　drinks；　　　and　　　　murmurs；　　　　　　with　　　　an　　admiring　　　　　　cough　

behind　his　hand。　“Dear　me；　very　fine　wine　indeed！”　

　　　　“Therefore　you　kept　your　visit　to　yourself；　last　night？”　says　Mr　

Tulkinghorn。　“And　tonight；　too？”　

　　　　“Yes；　sir；　and　tonight；　too。　My　little　woman　is　at　present　in—not　

to　　　put　　　too　　　fine　　a　　point　　　on　　　it—in　　　a　　pious　　　　state；　　or　　　in　　　what　　　she　

considers　　　such；　　　and　　　attends　　　the　　　Evening　　　Exertions　　　（which　　　is　　　the　

name　they　go　by）　of　a　reverend　party　of　the　name　of　Chadband。　He　



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has　a　great　deal　of　eloquence　at　his　command　undoubtedly；　but　I　

am　not　quite　favourable　to　his　style　myself。　That’s　neither　here　nor　

there。　My　little　woman　being　engaged　in　that　way；　made　it　easier　

for　me　to　step　round　in　a　quiet　manner。”　

　　　Mr　Tulkinghorn　assents。　“Fill　your　glass；　Snagsby。”　

　　　　“Thank　　　　　you；　　　sir；　　I　　am　　sure；”　　　returns　　　the　　stationer；　　　　with　　his　

cough　of　deference。　“This　is　wonderfully　fine　wine；　sir！”　

　　　　“It　is　a　rare　wine　now；”　says　Mr　Tulkinghorn。　“It　is　fifty　　years　

old。”　

　　　　“Is　it　indeed；　sir？　But　I　am　not　surprised　to　hear　it；　I　am　sure。　It　

might　be—any　age　almost。”　After　rendering　this　general　tribute　to　

the　port；　Mr　Snagsby　in　his　modesty　coughs　an　apology　behind　his　

hand　for　drinking　anything　so　precious。　

　　　　“Will　　　you　　　run　　　over；　　　once　　　again；　　　what　　　the　　　boy　　　said？”　　　asks　　　Mr　

Tulkinghorn；　putting　his　hands　into　the　pockets　of　his　rusty　small…　

clothes　and　leaning　quietly　back　in　his　chair。　

　　　　“With　pleasure；　sir。”　

　　　Then；　　　　　　with　　　fidelity；　　though　　　　　with　　　some　　　　　prolixity；　　　the　　　law…　

stationer　repeats　Jo’s　statement　made　to　the　assembled　guests　at　

his　house。　On　coming　to　the　end　of　his　narrative；　he　gives　a　great　

start；　and　breaks　off　with—“Dear　me；　sir；　I　wasn’t　aware　there　was　

any　other　gentleman　present！”　

　　　Mr　Snagsby　is　dismayed　to　see；　standing　with　an　attentive　face　

between　himself　and　the　lawyer；　at　a　little　distance　from　the　table；　

a　person　with　a　hat　and　stick　in　his　hand　who　was　not　there　when　

he　himself　　came　　　in；　and　　　has　　not　　since　　entered　by　　the　　door　　or　　by　

either　of　the　windows。　There　is　a　press　in　the　room；　but　its　hing