bleak house(凄凉的房子)-第114章

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pipe　for　two　months；　we　shall　save　the　cost　of　one　next　time。　Good　

evening；　Mr　Smallweed！”　



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　　　　“My　dear　friend！”　The　old　man　gives　him　both　his　hands。　

　　　　“So　you　think　your　friend　in　the　city　will　be　hard　upon　me；　if　I　

fail　in　a　payment？”　says　the　trooper；　looking　down　upon　him　like　a　

giant。　

　　　　“My　　　dear　　　friend；　　　　I　　　am　　　afraid　　he　　　will；”　　returns　　　　the　　old　　　man；　

looking　up　at　him　like　a　pigmy。　

　　　　Mr　George　laughs；　　　and　　　with　　a　　　glance　at　　Mr　　Smallweed；　and　　　a　

parting　salutation　to　the　scornful　Judy；　strides　out　of　the　parlour；　

clashing　imaginary　sabres　and　other　metallic　appurtenances　as　he　

goes。　

　　　　“You’re　　　a　　　damned　　　rogue；”　　　says　　　the　　　old　　　gentleman；　　　making　　　a　

hideous　grimace　at　the　door　as　shuts　it。　“But　I’ll　lime　you；　you　dog；　

I’ll　lime　you！”　

　　　After　this　amiable　remark；　his　spirit　soars　into　those　enchanting　

regions　of　reflection　which　its　education　and　pursuits　have　opened　

to　it；　and　again　he　and　Mrs　Smallweed　wile　away　the　rosy　hours；　

two　　　　unrelieved　　　　　　sentinels　　　　forgotten　　　　　as　　aforesaid　　　　　by　　　the　　　Black　

Serjeant。　

　　　　While　　　the　　　twain　　　are　　　faithful　　　to　　　their　　　post；　　　Mr　　　George　　　strides　

through　　　the　　　streets　　　with　　a　　　massive　　　kind　　　of　　swagger　　and　　　a　　　grave…　

enough　face。　It　is　eight　o’clock　now；　and　the　day　is　fast　drawing　in。　

He　stops　hard　by　Waterloo　Bridge；　and　reads　a　play…bill；　decides　to　

go　　　to　　　Astley’s　　　Theatre。　　　Being　　　there；　　　is　　　much　　　delighted　　　with　　　the　

horses　　　　　and　　　the　　　feats　　of　　strength；　　　　looks　　　at　　the　　　weapons　　　　　with　　　a　

critical　　　eye；　　　disapproves　　　of　　　the　　　combats；　　　as　　　giving　　　evidences　　　of　

unskillful　swordsmanship；　but　is　touched　home　by　the　sentiments。　

In　the　last　scene；　when　the　Emperor　of　Tartary　gets　up　into　a　cart　

and　condescends　to　bless　the　united　lovers　by　hovering　over　them　

with　the　Union　Jack；　his　eyelashes　are　moistened　with　emotion。　



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　　　　The　theatre　over；　Mr　George　comes　across　the　water　again；　and　

makes　his　way　　to　　that　　curious　　　region　　　lying　　about　　the　　　Haymarket　

and　Leicester　Square；　which　is　a　centre　of　attraction　to　indifferent　

foreign　　　hotels　　　and　　　indifferent　　　foreigners；　　　racket…courts；　　　fighting…　

men；　　　　　　swordsmen；　　　　　　　　　footguards；　　　　　　　old　　　　china；　　　　　gaming　　　　　　houses；　

exhibitions；　and　a　large　medley　of　shabbiness　and　shrinking　out　of　

sight。　Penetrating　to　the　heart　of　this　region；　he　arrives；　by　a　court　

and　　　　　a　　long　　　　whitewashed　　　　　　　　passage；　　　　at　　　a　　great　　　　brick　　　building；　

composed　of　bare　walls；　　　floors；　　　roof…rafters；　　　and　　　skylights；　　　on　　　the　

front　　　　of　　which；　　　　if　　it　　can　　be　　said　　　to　　have　　　　any　　　front；　　　is　　painted　

GEORGE’S　SHOOTING　GALLERY；　etc。　

　　　　Into　George’s　Shooting　Gallery；　etc。；　he　goes；　and　in　it　there　are　

gaslights　　　（partly　　　turned　　　off　　　now）；　　　and　　　two　　　whitened　　　targets　　　　　　　　for　

rifle…shooting；　　　　　　　　and　　　　　archery　　　　　　accommodation；　　　　　　　　　　　and　　　　　fencing　

appliances；　and　all　necessaries　for　the　British　art　of　boxing。　None　

of　　　these　　　　sports　　　　or　　　exercises　　　　　are　　　being　　　　pursued　　　　　　in　　　George’s　

Shooting　　　Gallery　　　tonight；　　　which　　　is　　　so　　　devoid　　　of　　　company；　　　that　　　a　

little　　　grotesque　　　man；　　　with　　a　large　　　head；　　　has　　it　　all　　　to　　　himself；　　　and　

lies　asleep　upon　the　floor。　

　　　　The　little　man　is　dressed　something　like　a　gunsmith；　in　a　green　

baize　　　　　apron　　　　and　　　cap；　　　and　　　　his　　face　　　and　　　　hands　　　　are　　　dirty　　　with　

gunpowder；　and　begrimed　with　the　loading　of　guns。　As　he　lies　in　

the　light；　before　a　glaring　white　target；　the　black　upon　him　shines　

again。　Not　far　off；　is　the　strong；　rough；　primitive　table；　with　a　vice　

upon　　　it；　at　　which　　he　　　has　been　　working。　　　He　is　a　　　little　　　man　　　with　　a　

face　　　all　　　crushed　　　together；　　　who　　　appears；　　　from　　　a　　　certain　　　blue　　　and　

speckled　appearance　that　one　of　his　cheeks　presents；　to　have　been　

blown　up；　in　the　way　of　business；　at　some　odd　time　or　times。　

　　　　“Phil！”　says　the　trooper；　in　a　quiet　voice。　



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　　　　“All　right！”　cries　Phil；　scrambling　to　his　feet。　

　　　　“Anything　been　doing！”　

　　　　“Flat　as　ever　so　much　swipes；”　says　Phil。　“Five　dozen　rifle　and　a　

dozen　pistol。　As　to　aim！”　Phil　gives　a　howl　at　the　recollection。　

　　　　“Shut　up　shop；　Phil！”　

　　　As　Phil　moves　about　to　execute　this　order；　it　appears　that　he　is　

lame；　　　though　　able　　to　　move　　　very　　quickly。　　　On　　　the　　　speckled　　　side　　　of　

his　face　he　has　no　eyebrow；　and　on　the　other　side　he　has　a　bushy　

black　one；　which　want　of　uniformity　gives　him　a　very　singular　and　

rather　sinister　appearance。　Everything　seems　to　have　happened　to　

his　　　hands　　　　that　　　could　　　possibly　　　　take　　　place；　　consistently　　　　　with　　　the　

retention　of　all　the　fingers；　for　they　are　notched；　and　seamed；　and　

crumpled　　　all　　　over。　　　He　　　appears　　　to　　　be　　　very　　　strong；　　　and　　　lifts　　　heavy　

benches　　　about　　　as　　　if　　　he　　　had　　　no　　　idea　　　what　　　weight　　　was。　　　He　　　has　　　a　

curious　way　of　limping　round　the　gallery　with　his　shoulder　against　

the　wall；　and　tacking　off　at　objects　he　wants　to　lay　hold　of；　instead　

of　going　straight　to　them；　which　has　left　a　smear　all　round　the　four　

walls；　conventionally　called　“Phil’s　mark。”　

　　　　This　　　　custodian　　　　　　of　　　George’s　　　　　Gallery　　　　in　　　George’s　　　　　　absence　

concludes　　　his　　　proceedings；　　　when　　　he　　　has　　　locked　　　the　　　great　　　doors；　

and　turned　out　all　the　lights　but　one；　which　he　leaves　to　glimmer；　

by　dragging　out　from　a　wooden　cabin　in　a　corner　two　mattresses　

and　　bedding。　　　These　being　　drawn　　to　　opposite　　　ends　　of　　the　　　gallery；　

the　trooper　makes　his　own　bed；　and　Phil　makes　his。　

　　　　“Phil！”　says　the　master；　walking　　towards　　　him　　　without　　his　　　coat　

and　waistcoat；　and　looking　more　soldierly　than　ever　in　his　braces。　

“You　were　found　in　a　doorway；　weren’t　you？”　

　　　　“Gutter；”　says　Phil。　“Watchman　tumbled　over　me。”　

　　　　“Then；　　　　　　vagabondising　　　　　　　　came　　　　　　natural　　　　　to　　　you；　　　　from　　　　　the　



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beginning。”　

　　　　“As　nat’ral　as　possible；”　says　Phil。　

　　　　“Good…night！”　

　　　　“Good…night；　guv’ner。”　

　　　　Phil　　　cannot　　　even　　　go　　　straight　　　to　　　bed；　　　but　　　finds　　　it　　　necessary　　　to　

shoulder　　round　　　two　　　sides　　　of　　　the　　　gallery；　　　and　　　then　　　tack　　　off　　　at　　　his　

mattress。　　　　　　The　　　　trooper；　　　　after　　taking　　　　a　　turn　　　　or　　two　　　　in　　the　　　rifle…　

distance；　　　and　　　looking　　　up　　　at　　　the　　　moon　　　now　　　shining　　　through　　　the　

skylights；　strides　to　his　own　mattress　by　a　shorter　route；　and　goes　

to　bed　too。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Chapter　22　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Mr　Bucket　



　　　　　　　　　　　llegory　　　looks　　　pretty　　　cool　　　in　　　Lincoln’s　　　Inn　　　Fields；　　　though　

Athe　　　evening　　　is　　　hot；　　　for；　　　both　　　Mr　　　Tulkinghorn’s　　　windows　

　　　　　　　　　　　are　　　wide　　　open；　and　　　the　　　room　　　is　lofty；　　　gusty；　　　and　　　gloomy。　

These　may　not　be　de