bleak house(凄凉的房子)-第111章

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and　some　resentful　opinion　that　it　is　time　that　he　went。　

　　　　“Now；　　　　　　if　　everybody　　　　　　has　　　done；”　　　　says　　　Judy；　　　　completing　　　　　　　her　

preparations；　　　“I’ll　　　have　　　that　　　girl　　　in　　　to　　　her　　　tea。　　　She　　　would　　　never　

leave　off；　if　she　took　it　by　herself　in　the　kitchen。”　

　　　　Charley　　　is　　　accordingly　　　introduced；　　　and；　　　under　　　a　　　heavy　　　fire　　　of　

eyes；　　　sits　　　down　　　to　　　her　　　basin　　　and　　　a　　　Druidical　　　ruin　　　of　　　bread　　　and　

butter。　　　In　　　the　　　active　　　superintendence　　　of　　this　　　young　　　person；　　　Judy　

Smallweed　appears　to　attain　a　perfectly　geological　age；　and　to　date　

from　the　remotest　periods。　Her　systematic　manner　of　flying　at　her　

and　pouncing　on　her；　with　or　without　pretence；　whether　or　no；　is　

wonderful；　evincing　an　accomplishment　in　　　the　art　　of　　girl…driving；　

seldom　reached　by　the　oldest　practitioners。　

　　　　“Now；　　　　　don’t　　　stare　　　about　　　　you　　　all　　the　　　afternoon；”　　　　　cried　　　Judy；　

shaking　her　head　and　stamping　her　foot　as　she　happens　　to　　catch　

the　　　glance　　which　　　has　　　been　　　previously　　　sounding　　　the　　　basin　　　of　　　tea；　

“but　take　your　victuals　and　get　back　to　your　work。”　

　　　　“Yes；　miss；”　says　Charley。　

　　　　“Don’t　say　yes；”　returns　Miss　Smallweed；　“for　I　know　what　you　

girls　are。　Do　it　without　saying　it；　and　then　I　may　begin　to　believe　

you。”　

　　　　Charley　swallows　a　great　gulp　of　tea　in　token　of　submission；　and　

so　disperses　the　Druidical　ruins　that　Miss　Smallweed　charges　her　

not　　　　to　　　gormandise；　　　　　　　which；　　　　　“in　　　you　　　　girls；”　　　she　　　　observes；　　　　　is　

disgusting。　Charley　might　find　some　more　difficulty　in　meeting　her　

views　on　the　general　subject　of　girls；　but　for　a　knock　at　the　door。　

　　　　“See　who　it　is；　and　don’t　chew　when　you　open　it！”　cries　Judy。　

　　　　The　object　of　her　attentions　withdrawing　for　the　purpose；　Miss　

Smallweed　　　takes　　　that　　　opportunity　　　of　　　jumbling　　　the　　　remainder　　　of　

the　　　bread　　　and　　　butter　　　together；　　　and　　　launching　　　two　　　or　　　three　　　dirty　



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teacups　　　into　　　the　　　ebb…tide　　　of　　　the　　　basin　　　of　　　tea；　　　as　　　a　　　hint　　　that　　　she　

considers　the　eating　and　drinking　terminated。　

　　　　“Now！　Who　is　it；　and　what’s　wanted？”　says　the　snappish　Judy。　

　　　　It　is　one　“Mr　George；”　it　appears。　Without　other　announcement　

or　ceremony；　Mr　George　walks　in。　

　　　　“Whew！”　says　Mr　George。　“You　are　hot　here。　Always　a　fire；　eh？　

Well！　Perhaps　you　do　right　to　get　used　to　one。”　Mr　George　makes　

the　　　　　latter　　　remark　　　　　　to　　himself；　　　　　as　　　he　　　　nods　　　　to　　　Grandfather　

Smallweed。　

　　　　“Ho！　　It’s　　　you！”　　　cries　　　the　　　old　　　gentleman。　　　“How　　　de　　　do？　　　How　　　de　

do？”　

　　　　“Middling；”　　　replies　　　Mr　　　George；　　　taking　　　a　　　　　　　chair。　　“Your　　　grand…　

daughter　　　I　　　have　　　had　　　the　　　honour　　　of　　　seeing　　　before：　　　my　　　service　　　to　

you；　miss。”　

　　　　“This　　　　is　　my　　　　grandson；”　　　　　says　　　Grandfather　　　　　　　Smallweed。　　　　　　“You　

ha’n’t　seen　him　before。　He　is　in　the　law；　and　not　much　at　home。”　

　　　　“My　service　to　him；　too！　He　is　like　his　sister。　He　is　very　like　his　

sister。　He　is　devilish　like　his　sister；”　says　Mr　George；　laying　a　great　

and　not　altogether　complimentary　stress　on　his　last　adjective。　

　　　　“And　　　how　　　does　　　the　　　world　　　use　　　you；　　　Mr　　　George？”　　　Grandfather　

Smallweed　inquires；　slowly　rubbing　his　legs。　

　　　　“Pretty　much　as　usual。　Like　a　football。”　

　　　　He　　　is　　　a　　　swarthy　　　browned　　　man　　　of　　　fifty；　　　well　　　made；　　　and　　　good…　

looking；　with　crisp　dark　hair；　bright　eyes；　and　a　　　broad　　　chest。　　　His　

sinewy　　　　　　and　　　　powerful　　　　　hands；　　　　　as　　sunburnt　　　　　　as　　　his　　　face；　　　have　

evidently　been　used　to　a　pretty　　rough　　life。　　　What　　is　curious　　　about　

him　is；　　that　　he　　sits　　　forward　　　on　　　his　chair　as　　　if　　he　　were；　　　from　long　

habit；　allowing　space　for　some　dress　or　accoutrements　that　he　has　

altogether　　　laid　　　aside。　　　His　　　step　　　too　　　is　　　measured　　　and　　　heavy；　　　　　and　



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would　go　well　with　a　weighty　clash　and　jingle　of　spurs。　He　is　close…　

shaved　now；　but　his　mouth　is　set　as　if　his　upper　lip　had　been　for　

years　　　　　familiar　　　　with　　　　a　　great　　　　moustache；　　　　　　　and　　　his　　　manner　　　　　　of　

occasionally　laying　the　open　palm　of　his　broad　brown　hand　upon　

it；　is　to　the　same　effect。　Altogether；　one　might　guess　Mr　George　to　

have　been　a　trooper　once　upon　a　time。　

　　　　A　　　special　　　contrast　　Mr　　George　　　makes　　to　　the　　　Smallweed　　family。　

Trooper　was　never　yet　billeted　upon　a　household　more　unlike　him。　

It　　　is　　　a　　　broadsword　　　to　　　an　　　oyster　　　knife。　　　His　　　developed　　　figure；　　　and　

their　stunted　forms；　his　large　manner；　filling　any　amount　of　room；　

and　their　little　narrow　pinched　ways；　his　sounding　voice；　and　their　

sharp　　　　　　spare　　　　tones；　　　　are　　　in　　　the　　　strongest　　　　　and　　　　the　　　strangest　

opposition。　As　he　sits　in　the　middle　of　the　grim　parlour；　leaning　a　

little　　forward；　　　　　with　　　his　　hands　　　　upon　　　　his　　　thighs；　　　and　　　his　　elbows　

squared；　　　he　　　looks　　　as　　　though；　　　if　　　remained　　　there　　　long；　　　　　　he　　　would　

absorb　　　into　　himself　　the　　whole　　family　and　　　the　　　whole　　　four…roomed　

house；　extra　little　back…kitchen　and　all。　

　　　　“Do　　　　you　　　　rub　　　your　　　　legs　　　to　　rub　　　life　　into　　　’em？”　　　　he　　　asks　　　　of　

Grandfather　Swallweed；　after　looking　round　the　room。　

　　　　“Why；　it’s　partly　a　habit；　Mr　George；　and—yes—it　partly　helps　

the　circulation；”　he　replies。　

　　　　“The　cir…cu…la…tion！”　repeats　Mr　George；　folding　his　arms　upon　

his　chest；　and　seeming　to　become　two　sizes　larger。　“Not　much　　of　

that；　I　should　think。”　

　　　　“Truly　I’m　old；　Mr　George；”　says　Grandfather　Smallweed。　“But　

I　can　carry　my　years。　I’m　older　than　her；”　nodding　at　his　wife；　“and　

see　　　what　　　she　　　is！—You’re　　　a　　　brimstone　　　chatterer！”　　　with　　　a　　　sudden　

revival　of　his　late　hostility。　

　　　　“Unlucky　　　old　　　soul！”　　　says　　　Mr　　　George；　　　turning　　　his　　　head　　　in　　　that　



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direction。　　　“Don’t　　　scold　　　the　　　old　　　lady。　　　Look　　　at　　　her　　　here；　　　with　　　her　

poor　　　cap　　　half　　　off　　　her　　　head；　　　and　　　her　　　poor　　　chair　　　all　　　in　　　a　　　muddle。　

Hold　　　　　up；　　　ma’am。　　　　　That’s　　　　better。　　　There　　　　　we　　　are！　　　Think　　　　　of　　your　

mother；　Mr　Smallweed；”　says　Mr　George；　coming　back　to　his　seat　

from　assisting　her；　“if　your　wife　an’t　enough。”　

　　　　“I　suppose　you　were　an　excellent　son；　Mr　George；”　the　old　man　

hints；　with　a　leer。　

　　　　The　　　colour　　　of　　　Mr　　　George’s　　　face　　　rather　　　deepens；　　　as　　　he　　　replies；　

“Why　no。　I　wasn’t。”　

　　　　“I　am　astonished　at　it。”　

　　　　“So　am　I。　I　ought　to　have　been　a　good　son；　and　I　think　I　meant　

to　have　been　one。　But　I　wasn’t。　I　was　a　thundering　bad　son；　that’s　

the　long　and　the　short　of　it；　and　never　was　a　credit　to　anybody。”　

　　　　“Surprising！”　cries　the　old　man。　

　　　　“However；”　　　　　　　　Mr　　　George　　　　　resumes；　　　　　“the　　　less　　　said　　about　　　　it　　the　

better　now。　Come！　You　know　the　agreement。　Always　a　pipe　out　of　

the　　　two　　　months’　　　interest！　　　（Bosh！　　　It’s　　　all　　　correct。　　　You　　　needn’t　　　be　

afraid　　　to　　　order　　　the　　　pipe。　　　Here’s　　　the　　　new　　　bill；　　　and　　　here’s　　　the　　　two　

months’　interest…money；　and　a　devil…and…all　of　a　scrape　it　is　to　get　

it　together　in　my　business）。”　

　　　　Mr　George　sits；　with　his　arms　folded；　consuming　the　family　and　

the　　　parlour；　　　while　　　Grandfather　　Smallweed　　　is　　　assi