one basket(一个篮子)-第36章

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Tessie　brought　out　the　worst　of　it。　　　　　　　　　〃And　French。　　　　　　　　I'd　like　to　learn　to　talk　

French。〃　

　　　　　Old　Man　Hatton　had　been　surveying　his　shoes；　his　mouth　grim。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　He　

looked　at　Angie　now　and　smiled　a　little。　　　　　　　　　　　〃Well；　Angie；　it　looks　as　if　you'd　

found　your　job　right　here　at　home；　doesn't　it？　　　　　　　　　　　　　This　young　lady's　just　one　

of　hundreds；　I　suppose。　　　　　　　　　Thousands。　　　　　　　You　can　have　the　whole　house　for　

them；　if　you　want　it；　Angie；　and　the　grounds；　and　all　the　money　you　need。　

I　　　guess　　　we've　　　kind　　　of　　　overlooked　　　the　　　girls。　Hm；　Angie？　　　　　　　　What　　　d'you　

say？〃　

　　　　　But　Tessie　was　not　listening。　　　　　　　　　She　had　scarcely　heard。　　　　　　　　　Her　face　was　

white　with　earnestness。　

　　　　　〃Can　you　speak　French？〃　

　　　　　〃Yes；〃　Angie　answered。　

　　　　　〃Well；〃　said　Tessie；　and　gulped　once；　〃well；　how　do　you　say　in　French：　

‘Give　me　a　piece　of　bread'？　　　　　　　　　That's　what　I　want　to　learn　first。〃　

　　　　　Angie　Hatton　said　it　correctly。　

　　　　　〃That's　it！　　　　Wait　a　minute！　　　　　　　Say　it　again；　will　you？〃　

　　　　　Angie　said　it　again；　　　　　　　Tessie　wet　her　lips。　　　　　　　Her　cheeks　were　smeared　

with　　　　　tears　　　and　　　　dirt。　　　Her　　　　　hair　　　was　　　　wild　　　　and　　　　her　　　blouse　　　　awry。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ONE　BASKET　



〃DONNAY…MA…UN…MORSO…DOO…PANG；〃　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　she　　　articulated　　painfully。　

And　in　that　moment；　as　she　put　her　hand　in　that　of　Chuck　Mory；　across　the　

ocean；　her　face　was　very　beautiful　with　contentment。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ONE　BASKET　



　　　　　　　　　Long　Distance　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　＇1919＇　



　　　　　Chet　　　　Ball　　　was　　　painting　　　　a　　wooden　　　　　chicken　　　　　yellow。　　　　The　　　　wooden　

chicken　was　mounted　on　a　six…by…twelve　board。　　　　　　　　　　　　　　　　The　board　was　mounted　

on　four　tiny　wheels。　　　　　　　　　The　whole　would　eventually　be　pulled　on　a　string　

guided　by　the　plump；　moist　hand　of　some　blissful　five…year…old。　

　　　　　You　got　the　incongruity　of　it　the　instant　your　eye　fell　upon　Chet　Ball。　

Chet's　　　shoulders　　　alone　　　would　　　have　　　loomed　　　　　　　　large　　　in　　contrast　　　with　　　any　

wooden　toy　ever　devised；　including　the　Trojan　horse。　　　　　　　　　　　　　　　　　　Everything　about　

him；　from　the　big；　blunt…fingered　hands　that　held　the　ridiculous　chick　to　

the　great　muscular　pillar　of　his　neck；　was　in　direct　opposition　to　his　task；　

his　surroundings；　and　his　attitude。　

　　　　　Chet's　proper　milieu　was　Chicago；　Illinois　（the　West　Side）；　his　job　that　

of　　　lineman　　　for　　　the　　　Gas；　　　Light　　　&　　　Power　　　Company；　　　his　　　normal　　　working　

position　astride　the　top　of　a　telegraph　pole；　supported　in　his　perilous　perch　

by　a　lineman's　leather　belt　and　the　kindly　fates；　both　of　which　are　likely　to　

trick　you　in　an　emergency。　

　　　　　Yet　　　now　　he　　　lolled　　　back　　　among　　　his　　　pillows；　　　dabbing　　　complacently　　　at　

the　　　absurd　　　yellow　　　toy。　　　A　　description　　　of　　　his　　　surroundings　　　would　　　sound　

like　pages　3　to　17　of　a　novel　by　Mrs。　Humphry　Ward。　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　place　was　all　

greensward；　　　　　　　and　　　terraces；　　and　　　　sundials；　　　and　　　beeches；　　　　and　　　even　　　　those　

rhododendrons　　　　　　　　without　　　　which　　　　no　　　English　　　　novel　　　　or　　country　　　　estate　　　is　

complete。　　　　　　The　　　　　presence　　　　of　　Chet　　　　Ball　　　among　　　　　his　　pillows　　　　and　　　some　

hundreds　　　similarly　　　disposed　　　revealed　　　to　　　you　　　at　　　once　　　the　　　fact　　　that　　　this　

particular　　　　　English　　　　estate　　　was　　　　now　　　　　transformed　　　　　　into　　　Reconstruction　

Hospital　No。　9。　

　　　　　The　painting　of　the　chicken　quite　finished　（including　two　beady　black　

paint　eyes）；　Chet　was　momentarily　at　a　loss。　　　　　　　　　　　　　Miss　Kate　had　not　told　him　

to　stop　painting　when　the　chicken　was　completed。　　　　　　　　　　　　　　　　　Miss　Kate　was　at　the　

other　end　of　the　sunny　garden　walk；　bending　over　a　wheel　chair。　　　　　　　　　　　　　　　　　　So　Chet　

went　　　　　on　　painting；　　　　placidly。　　　One　　　　　by　　　one；　　with　　　meticulous　　　　　nicety；　　　he　

painted　all　　　his　　　fingernails　　　a　bright　　　and　cheery　　yellow。　　　　　　　Then　　　he　　　did　the　

whole　of　his　left　thumb　and　was　starting　on　the　second　joint　of　the　index　

finger　　　when　　　Miss　　　Kate　　　came　　　up　　　behind　　　him　　　and　　　took　　　the　　　brush　　　gently　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ONE　BASKET　



from　his　strong　hands。　

　　　　　〃You　shouldn't　have　painted　your　fingers；〃　she　said。　

　　　　　Chet　surveyed　them　with　pride。　　　　　　　　　　　〃They　look　swell。〃　

　　　　　Miss　　　　　Kate　　　did　　　not　　argue　　　　the　　point。　　　She　　　　　put　　the　　　freshly　　　painted　

wooden　chicken　on　the　table　to　dry　in　the　sun。　　　　　　　　　　　　　　Her　eyes　fell　upon　a　letter　

bearing　　　an　American　　　postmark　　　and　　　addressed　　　to　　　Sergeant　　　Chester　　　Ball；　

with　a　lot　of　cryptic　figures　and　letters　strung　out　after　it；　such　as　A。E。F。　

and　Co。　11。　

　　　　　〃Here's　　　a　　letter　　　for　　　you！〃　　She　　　infused　　　a　　lot　　　of　　　Glad　　　into　　　her　　　voice。　

But　Chet　only　cast　a　languid　eye　upon　it　and　said；　〃Yeh？〃　

　　　　　〃I'll　read　it　to　you；　shall　I？　　　　　It's　a　nice　fat　one。〃　

　　　　　Chet　　　sat　　　back；　　　indifferent；　　　negatively　　　acquiescent。　　　　　　And　　　Miss　　　Kate　

began　to　read　in　her　clear　young　voice；　there　in　the　sunshine　and　scent　of　

the　centuries…old　English　garden。　

　　　　　It　marked　an　epoch　in　Chet's　lifethat　letter。　　　　　　　　　　It　reached　out　across　the　

Atlantic　Ocean　from　the　Chester　Ball　of　his　Chicago　days；　before　he　had　

even　heard　of　English　gardens。　

　　　　　Your　　　true　　　lineman　　　has　　　a　　　daredevil　　　way　　with　　　the　　　women；　　　as　　　have　　　all　

men　whose　calling　is　a　hazardous　one。　　　　　　　　　　　　　　Chet　was　a　crack　workman。　　　　　　　　　　　　He　

could　shinny　up　a　pole；　strap　his　emergency　belt；　open　his　tool　kit；　wield　

his　pliers　with　expert　deftness；　and　climb　down　again　in　record　time。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　It　

was　his　pleasureand　seemingly　the　pleasure　and　privilege　of　all　lineman's　

gangs　　　the　　　world　　　overto　　　whistle　　　blithely　　　and　　　to　　　call　　　impudently　　　to　　　any　

passing　petticoat　that　caught　his　fancy。　

　　　　　Perched　　　　　three　　　feet　　from　　　　the　　top　　　of　　the　　high　　　pole　　　he　　would　　　　　cling　

protected；　seemingly；　by　some　force　working　in　direct　defiance　of　the　law　

of　gravity。　　　　　And　now　and　then；　by　way　of　brightening　the　tedium　of　their　

job；　he　and　his　gang　would　call　to　a　girl　passing　in　the　street　below；　〃Hoo…　

hoo！　　　　　Hello；　sweetheart！〃　

　　　　　There　was　nothing　vicious　in　it。　　　　　　　　　　Chet　would　have　come　to　the　aid　of　

beauty　in　distress　as　quickly　as　Don　Quixote。　　　　　　　　　　　　　　Any　man　with　a　blue　shirt　

as　clean　and　a　shave　as　smooth　and　a　haircut　as　round　as　Chet　Ball's　has　

no　meanness　in　him。　　　　　　　　　　A　certain　daredeviltry　went　hand　in　hand　with　his　

worka　calling　in　which　a　careless　load　dispatcher；　a　cut　wire；　or　a　faulty　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ONE　BASKET　



strap　may　mean　instant　death。　　　　　　　　　　　Usually　the　girls　laughed　and　called　back　

to　them　or　went　on　more　quickly；　the　color　in　their　cheeks　a　little　higher。　

　　　　　But　not　Anastasia　Rourke。　　　　　　　　　　Early　the　first　morning　of　a　two…week　job　

on　the　new　plant　of　the　Western　Castings　Company；　Chet　Ball；　glancing　

down　　　　　　from　　　his　　　dizzy　　　perch　　　　atop　　　an　　　electric…light　　　pole；　　　espied　　　　Miss　

Anastasia　Rourke　going　to　work。　　　　　　　　　　　　　He　didn't　know　her　name　or　anything　

about　her；　except　that　she　was　pretty。　　　　　　　　　　　You　could　see　that　from　a　distance　

even　more　remote　than　Chet's。　　　　　　　　　　　　But　you　couldn't　know　that　Stasia　was　a　

lady　not　to　be　trifled　with。　　　　　　　We　know　her　name　was　Rourke；　but　he　didn't。　

　　　　　So　then：　　　　　〃Hoo…hoo！〃　he　had　called。　　　　　　　　　　　〃Hello；　sweetheart！　　　　　　　　Wait　for　

me　and　I'll　be　down。〃　

　　　　　Stasia　Rourke　had　lifted　her　face　to　where　he　perched　so　high　above　

the　　　streets。　　　Her　　　cheeks