crome yellow(克罗姆·耶娄)-第46章

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pictures　　　for　ten　　　years　　　before　　　I　　　would　honestly　　admit　　　to　　　myself　　　that　　　they　

merely　　　bored　　　me。　　　　　　　　Since　　　then　　　I　　　have　　　given　　　up　　　all　　　attempts　　　to　　　take　　　a　

holiday。　　　　　　I　go　on　cultivating　my　old　stale　daily　self　in　the　resigned　spirit　

with　　　which　　　a　　　bank　　　clerk　　　performs　　　from　　　ten　　　till　　　six　　　his　　　daily　　　task。　　　　　　　A　

holiday；　indeed！　I'm　sorry　for　you；　Gombauld；　if　you　still　look　forward　to　

having　a　holiday。〃　

　　　　　Gombauld　shrugged　his　shoulders。　　　　　　　　　　　　　　　　　〃Perhaps；〃　he　said；　〃my　standards　



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aren't　　　as　　　elevated　　　as　　　yours。　　But　　　personally　　　I　　　found　　　the　　　war　　　quite　　　as　

thorough　　　a　　　holiday　　　from　　　all　　　the　　　ordinary　　　decencies　　　and　　　sanities；　　　all　　　the　

common　emotions　and　preoccupations；　as　I　ever　want　to　have。〃　

　　　　　〃Yes；〃　Mr。　Scogan　thoughtfully　agreed。　　　　　　　　　　　　　　〃Yes；　the　war　was　certainly　

something　of　a　holiday。　　　　　　　　　It　was　a　step　beyond　Southend；　it　was　Weston…　

super…Mare；　it　was　almost　Ilfracombe。〃　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CHAPTER　XXVI。　



　　　　　A　little　canvas　village　of　tents　and　booths　had　sprung　up；　just　beyond　

the　boundaries　of　the　garden；　in　the　green　expanse　of　the　park。　　　　　　　　　　　　　　　　　A　crowd　

thronged　its　streets；　the　men　dressed　mostly　in　blackholiday　best；　funeral　

bestthe　　women　　　in　　　pale　　　muslins。　　　Here　　and　　　there　　tricolour　　bunting　　　hung　

inert。　　　In　the　midst　of　the　canvas　town；　scarlet　and　gold　and　crystal；　the　

merry…go…round　glittered　in　the　sun。　　　　　　　　　　　The　balloon…man　walked　among　the　

crowd；　and　above　his　head；　like　a　huge；　inverted　bunch　of　many…coloured　

grapes；　　　the　　　balloons　　　strained　　　upwards。　　　　　　With　　　a　　　scythe…like　　　motion　　　the　

boat…swings　　　　　　reaped　　　　the　　air；　　and　　from　　　the　　　funnel　　　of　　the　　　engine　　　which　

worked　　　the　　　roundabout　　　rose　　　a　　　thin；　　　scarcely　　　wavering　　　column　　　of　　　black　

smoke。　

　　　　　Denis　had　climbed　to　the　top　of　one　of　Sir　Ferdinando's　towers；　and　

there；　standing　on　the　sun…baked　leads；　his　elbows　resting　on　the　parapet；　

he　surveyed　the　scene。　　　　　　　　　The　steam…organ　sent　up　prodigious　music。　　　　　　　　　　　　　　The　

clashing　　　　　of　　automatic　　　　cymbals　　　　　beat　　　out　　with　　　inexorable　　　　　precision　　　the　

rhythm　　　　　of　　　piercingly　　　sounded　　　　　melodies。　　　　　The　　　　harmonies　　　　　　were　　　like　　a　

musical　　　shattering　　　of　　　glass　　　and　　　brass。　　　Far　　　down　　　in　　　the　　　bass　　　the　　　Last　

Trump　　　was　　　hugely　　　blowing；　　　and　　　with　　　such　　　persistence；　　　such　　　resonance；　

that　its　alternate　tonic　and　dominant　detached　themselves　from　the　rest　of　

the　music　and　made　a　tune　of　their　own；　a　loud；　monotonous　see…　saw。　

　　　　　Denis　leaned　over　the　gulf　of　swirling　noise。　　　　　　　　　　　　If　he　threw　himself　over　

the　　　parapet；　　　the　　　noise　　　would　　　surely　　　buoy　　　him　　　up；　　　keep　　　him　　　suspended；　

bobbing；　　　as　　　a　　　fountain　　　balances　　　a　　　ball　　　on　　　its　　　breaking　　　crest。　Another　

fancy　came　to　him；　this　time　in　metrical　form。　

　　　　　〃My　soul　is　a　thin　white　sheet　of　parchment　stretched　Over　a　bubbling　

cauldron。〃　

　　　　　Bad；　　　bad。　　　　But　　　he　　　liked　　　the　　　idea　　　of　　　something　　　thin　　　and　　　distended　

being　blown　up　from　underneath。　

　　　　　〃My　soul　is　a　thin　tent　of　gut。。。〃　

　　　　　or　better　

　　　　　〃My　soul　is　a　pale；　tenuous　membrane。。。〃　

　　　　　That　　　　was　　　pleasing：　　　　a　　　thin；　　　tenuous　　　　membrane。　　　　　　It　　　had　　　the　　right　



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anatomical　quality。　　　　　　　　Tight　blown；　quivering　in　the　blast　of　noisy　life。　　　　　　　　　　　　　It　

was　time　for　him　to　descend　from　the　serene　empyrean　of　words　into　the　

actual　　　　vortex。　　　　He　　　　went　　　　down　　　　slowly。　　　　〃My　　　　　　soul　　is　　a　　thin；　　tenuous　

membrane。。。〃　

　　　　　On　the　terrace　stood　a　knot　of　distinguished　visitors。　　　　　　　　　　　　　　　There　was　old　

Lord　　　Moleyn；　　　like　　　a　　　caricature　　　of　　　an　　　English　　　milord　　　in　　　a　　　French　　　comic　

paper：　　　　　a　long　man；　with　a　long　nose　and　long；　drooping　moustaches　and　

long　teeth　of　old　ivory；　and　lower　down；　absurdly；　a　short　covert　coat；　and　

below　　　that　　　long；　　　long　　　legs　　　cased　　　in　　　pearl…grey　　　trouserslegs　　　that　　　bent　

unsteadily　at　the　knee　and　gave　a　kind　of　sideways　wobble　as　he　walked。　

Beside　　　　　him；　　　　short　　　and　　　thick…set；　　　stood　　　　Mr。　　　Callamay；　　　　　the　　　venerable　

conservative　　　statesman；　　　with　　　a　　　face　　　like　　　a　　　Roman　　　bust；　　　and　　　short　　　white　

hair。　　　Young　girls　didn't　much　like　going　for　motor　drives　alone　with　Mr。　

Callamay；　and　of　old　Lord　Moleyn　one　wondered　why　he　wasn't　living　in　

gilded　exile　on　the　island　of　Capri　among　the　other　distinguished　persons　

who；　　　for　　　one　　　reason　　　or　　　another；　　　find　　　it　　　impossible　　　to　　　live　　　in　　　England。　

They　　　　　were　　　　talking　　　to　　Anne；　　　　laughing；　　　　　the　　one　　　profoundly；　　　　　the　　　other　

hootingly。　

　　　　　A　　　　black　　　silk　　balloon　　　　towing　　　　　a　　black…and…white　　　　　　　striped　　　parachute　

proved　to　be　old　Mrs。　Budge　from　the　big　house　on　the　other　side　of　the　

valley。　　　　She　　　stood　　　low　　　on　　　the　　　ground；　　　and　　　the　　　spikes　　　of　　　her　　　black…and…　

white　sunshade　menaced　the　eyes　of　Priscilla　Wimbush；　who　towered　over　

hera　massive　figure　dressed　in　purple　and　topped　with　a　queenly　toque　

on　which　the　nodding　black　plumes　recalled　the　splendours　of　a　first…class　

Parisian　funeral。　

　　　　　Denis　　　peeped　　　at　　　them　　　discreetly　　　from　　　the　　　window　　　of　　　the　　　morning…　

room。　　　　　His　eyes　were　suddenly　become　innocent；　childlike；　unprejudiced。　

They　seemed；　these　people；　inconceivably　fantastic。　　　　　　　　　　　　　　　　　And　yet　they　really　

existed；　　　they　　　functioned　　　by　　　themselves；　　　they　　　were　　　conscious；　　　they　　　had　

minds。　　　　　Moreover；　　　he　　　was　　　like　　　them。　　　　　Could　　　one　　　believe　　　it？　　　　But　　　the　

evidence　of　the　red　notebook　was　conclusive。　

　　　　　It　would　have　been　polite　to　go　and　say；　〃How　d'you　do？〃　　　　　　　　　　　　　　　　　　　But　at　the　

moment　Denis　did　not　want　to　talk；　could　not　have　talked。　His　soul　was　a　

tenuous；　tremulous；　pale　membrane。　　　　　　　　　　　　　　He　would　keep　its　sensibility　intact　



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and　virgin　as　long　as　he　could。　Cautiously　he　crept　out　by　a　side　door　and　

made　　　　　　his　　way　　　　down　　　　　towards　　　　　the　　　park。　　　　His　　　　soul　　　fluttered　　　　as　　he　

approached　the　noise　and　movement　of　the　fair。　　　　　　　　　　　　　　　He　paused　for　a　moment　

on　the　brink；　then　stepped　in　and　was　engulfed。　

　　　　　Hundreds　of　　　people；　　　each　　　with　　　his　　　own　　　private　　　face　　　and　　　all　　　of　　　them　

real；　　　separate；　　　alive：　　　the　　　thought　　　was　　　disquieting。　　　　　He　　　paid　　　twopence　

and　saw　the　Tatooed　Woman；　twopence　more；　the　Largest　Rat　in　the　World。　

From　the　home　of　the　Rat　he　emerged　just　in　time　to　see　a　hydrogen…filled　

balloon　break　loose　for　home。　　　　　　　　　　　　A　child　howled　up　after　it；　but　calmly；　a　

perfect　sphere　of　　　flushed　opal；　it　　　mounted；　mounted。　　　　　　　　　　　　　Denis　followed　　　it　

with　his　eyes　until　it　became　lost　in　the　blinding　sunlight。　　　　　　　　　　　　　If　he　could　but　

send　his　soul　to　follow　it！。。。　

　　　　　He　sighed；　stuck　his　steward's　rosette　in　his　buttonhole；　and　started　to　

push　his　way；　aimlessly　but　officially；　through　the　crowd。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CHAPTER　XXVII。　



　　　　　Mr。　Scogan　had　been　accommodated　in　a　little　canvas　hut。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Dressed　

in　　　　a　　black　　　　skirt　　and　　　　a　　red　　　bodice；　　　　with　　　　a　　yellow…and…red　　　　　　　bandana　

handkerchief　　　tied　　　round