crome yellow(克罗姆·耶娄)-第42章

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slightest　appreciation　of　painting；　have　always　taken　particular　pleasure　in　

Cubismus。　　　　　　　I　like　to　see　pictures　from　which　nature　has　been　completely　

banished；　pictures　which　are　exclusively　the　product　of　the　human　mind。　

They　give　me　the　same　pleasure　as　I　derive　from　a　good　piece　of　reasoning　

or　a　mathematical　problem　or　an　achievement　of　engineering。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Nature；　or　

anything　　　　　that　　reminds　　　　　me　　　of　　nature；　　　disturbs　　　me；　　　it　　is　　too　　large；　　too　

complicated；　above　all　too　utterly　pointless　and　incomprehensible。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　I　am　

at　　　home　　　with　　　the　　　works　of　　　man；　　　if　　　I　　　choose　　　to　　　set　　　my　　mind　　　to　it；　　　I　　　can　

understand　anything　　　that　　　any　　man　　　has　　　made　or　　　thought。　　　　　　　　　　That　is　　　why　　I　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CROME　YELLOW　



always　　　　　travel　　　by　　　Tube；　　　　never　　　by　　　bus　　　if　　I　　can　　possibly　　　　help　　　it。　　For；　

travelling　　　by　　　bus；　　　one　　　can't　　　avoid　　　seeing；　　　even　　　in　　　London；　　　a　　　few　　　stray　

works　of　God　the　sky；　for　example；　an　occasional　tree；　the　flowers　in　the　

window…boxes。　　　　　　　　　But　travel　by　Tube　and　you　see　nothing　but　the　works　of　

maniron　　　　　　　riveted　　　into　　　geometrical　　　　　　forms；　　　　straight　　　lines　　　of　　concrete；　

patterned　expanses　of　tiles。　　　　　　　　　All　is　human　and　the　product　of　friendly　and　

comprehensible　minds。　　　　　　　　　　　All　philosophies　and　all　religionswhat　are　they　

but　　　spiritual　　　Tubes　　　bored　　　through　　　the　　　universe！　　　　　　Through　　　these　　　narrow　

tunnels；　　　where　　　all　　　is　　　recognisably　　　human；　　　one　　　travels　　　comfortable　　　and　

secure；　　　contriving　　　to　　　forget　　　that　　　all　　　round　　　and　　　below　　　and　　　above　　　them　

stretches　the　blind　mass　of　earth；　endless　and　unexplored。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Yes；　give　me　

the　Tube　and　Cubismus　every　time；　give　me　ideas；　so　snug　and　neat　and　

simple　and　well　made。　　　　　　　　　　　And　preserve　me　from　nature；　preserve　me　from　

all　　　that's　　　inhumanly　　　large　　　and　　　complicated　　　and　　　obscure。　　　　　　　　I　　　haven't　　　the　

courage；　　　and；　　　　　above　　　　all；　　I　　haven't　　　the　　　time　　to　　start　　wandering　　　　　　in　　that　

labyrinth。〃　

　　　　　While　　　Mr。　　　Scogan　　　was　　　discoursing；　　　Denis　　　had　　　crossed　　　over　　　to　　　the　

farther　side　of　the　little　square　chamber；　where　Anne　was　sitting；　still　in　

her　graceful；　lazy　pose；　on　the　low　chair。　

　　　　　〃Well？〃　he　demanded；　looking　at　her　almost　fiercely。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　What　was　he　

asking　of　her？　　　　　　　He　hardly　knew　himself。　

　　　　　Anne　looked　up　at　him；　and　for　answer　echoed　his　〃Well？〃　in　another；　

a　laughing　key。　

　　　　　Denis　　　　　had　　　nothing　　　　　more；　　　　at　　the　　moment；　　　　　　to　　say。　　　　Two　　　　　or　　　three　

canvases　stood　in　the　corner　behind　Anne's　chair；　their　faces　turned　to　the　

wall。　　　　He　pulled　them　out　and　began　to　look　at　the　paintings。　

　　　　　〃May　I　see　too？〃　Anne　requested。　

　　　　　He　stood　them　in　a　row　against　the　wall。　　　　　　　　　　　　　　　Anne　had　to　turn　round　in　

her　chair　　to　　　look　　　at　　　them。　　　　There　　was　　　the　　big　　canvas　of　　　the　　man　　　fallen　

from　　　　　the　　　horse；　　　there　　　was　　　　a　　painting　　　　of　　flowers；　　　　there　　　was　　　　a　　small　

landscape。　　　　　　His　　　hands　　　on　　　the　　　back　　　of　　　the　　　chair；　　　Denis　　　leaned　　　over　　　her。　

From　　　behind　　　the　　　easel　　　at　　　the　　　other　　　side　　　of　　　the　　　room　　　Mr。　　　Scogan　　　was　

talking　away。　　　　　　　For　a　long　time　they　looked　at　the　pictures；　saying　nothing；　

or；　　　rather；　　　Anne　　　looked　　　at　　　the　　　pictures；　　　while　　　Denis；　　　for　　　the　　　most　　　part；　



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looked　at　Anne。　

　　　　　〃I　like　the　man　and　the　horse；　don't　you？〃　she　said　at　last；　looking　up　

with　an　inquiring　smile。　

　　　　Denis　nodded；　and　then　in　a　queer；　strangled　voice；　as　though　it　had　

cost　him　a　great　effort　to　utter　the　words；　he　said；　〃I　love　you。〃　

　　　　　It　was　a　remark　which　Anne　had　heard　a　good　many　times　before　and　

mostly　　　heard　　　with　　　equanimity。　　　　　But　　　on　　　this　　　occasionperhaps　　　because　

they　had　come　so　unexpectedly　；　perhaps　for　some　other　reasonthe　words　

provoked　in　her　a　certain　surprised　commotion。　

　　　　　〃My　　　poor　　　Denis；〃　　　she　　　managed　　　to　　　say；　　　with　　　a　　　laugh；　　　but　　　she　　　was　

blushing　as　she　spoke。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CHAPTER　XXIV。　



　　　　　It　was　noon。　　　　　　Denis；　descending　from　his　chamber；　where　he　had　been　

making　　　　　　an　　　unsuccessful　　　　　effort　　　to　　write　　　something　　　　　　about　　　nothing　　　　in　

particular；　found　the　drawing…room　deserted。　　　　　　　　　　　　　He　was　about　to　go　out　into　

the　garden　when　his　eye　fell　on　a　familiar　but　mysterious　objectthe　large　

red　　　notebook　　　in　　　which　　　he　　　had　　　so　　　often　　　seen　　　Jenny　　　quietly　　　and　　　busily　

scribbling。　　　　　She　　　had　　　left　　　it　　　lying　　　on　　　the　　　window…seat。　The　　　temptation　

was　great。　　　　　　He　picked　up　the　book　and　slipped　off　the　elastic　band　that　

kept　it　discreetly　closed。　

　　　　　〃Private。　　　　Not　　　to　　　be　　　opened；〃　　　was　　　written　　　in　　　capital　　　letters　　　on　　　the　

cover。　　　　He　　　raised　　　his　　　eyebrows。　　　　　It　　　was　　　the　　　sort　　　of　　　thing　　　one　　　wrote　　　in　

one's　Latin　Grammar　while　one　was　still　at　one's　preparatory　school。　

　　　　　〃Black　is　the　raven；　black　is　the　rook；　But　blacker　the　theif　who　steals　

this　book！〃　

　　　　　It　　　was　　　curiously　　　childish；　　　he　　　thought；　　　and　　　he　　　smiled　　　to　　　himself。　　　He　

opened　the　book。　　　　　　　　　What　he　saw　made　him　wince　as　though　he　had　been　

struck。　

　　　　　Denis　was　his　own　severest　critic；　so；　at　least；　he　had　always　believed。　

He　　　liked　　　to　　　think　　　of　　　himself　　　as　　　a　　　merciless　　　vivisector　　　probing　　　into　　　the　

palpitating　entrails　of　his　own　soul；　he　was　Brown　Dog　to　himself。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　His　

weaknesses；　　　　　　　his　　absurditiesno　　　　　one　　　　knew　　　　them　　　　better　　　than　　　he　　　did。　

Indeed；　in　a　vague　way　he　imagined　that　nobody　beside　himself　was　aware　

of　them　at　all。　　　　　It　seemed；　somehow；　inconceivable　that　he　should　appear　

to　　　other　　　people　　　as　　　they　　　appeared　　　to　　　him；　　　inconceivable　　　that　　　they　　　ever　

spoke　of　him　among　themselves　in　that　same　freely　critical　and；　to　be　quite　

honest；　mildly　malicious　tone　in　which　he　was　accustomed　to　talk　of　them。　

In　his　own　eyes　he　had　defects；　but　to　see　them　was　a　privilege　reserved　to　

him　alone。　　　　　　For　the　rest　of　the　world　he　was　surely　an　image　of　flawless　

crystal。　　　　It　was　almost　axiomatic。　

　　　　　On　opening　the　red　notebook　that　crystal　image　of　himself　crashed　to　

the　ground；　and　was　irreparably　shattered。　　　　　　　　　　　　　He　was　not　his　own　severest　

critic　after　all。　　　The　discovery　was　a　painful　one。　

　　　　　The　　　　fruit　　　of　　Jenny's　　　　unobtrusive　　　　　scribbling　　　　lay　　　before　　　him。　　　　　A　



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caricature　　　　　of　　　himself；　　　　reading　　　　（the　　book　　　　was　　　　upside…down）。　　　　　　　　In　　　the　

background　　　　　　　a　　　dancing　　　　couple；　　　　recognisable　　　　　　as　　Gombauld　　　　　　　and　　　Anne。　

Beneath；　　　the　　　legend：　　　　　　〃Fable　　　of　　　the　　　Wallflower　　　and　　　the　　　Sour　　　Grapes。〃　

Fascinated　and　horrified；　Denis　pored　over　the　drawing。　　　　　　　　　　　　　　　　　It　was　masterful。　

A　mute；　inglorious　Rouveyre　appeared　in　every　one　of　those　cruelly　clear　

lines。　　　　The　expression　of　the　face；　an　assumed　aloofness　and　superiority　

tempered　by　a　feeble　envy；　the　attitude　of　the　body　and　limbs；　an　attitude　

of　studious　and　scholarly　dignity；　given　away　by　the　fidgety　pose　of　the　

turned…in　　　feetthese　　　things　　　were　　　terrible。　　　　　And；　　　more　　　terrible　　　still；　　　was　

the　　　　likeness；　　　　was　　　the　　　magisterial　　　　　certainty　　　　with　　　which　　　　　his　　physical　

peculiarities　were　all　recorded　and　subtly　exagge