crome yellow(克罗姆·耶娄)-第1章

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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CROME　YELLOW　



CROME　YELLOW　



　　　　　　　　　　　　　　　　By　ALDOUS　HUXLEY　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　1　


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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CROME　YELLOW　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CHAPTER　I。　



　　　　　Along　this　particular　stretch　of　line　no　express　had　ever　passed。　All　the　

trainsthe　　few　　that　there　　werestopped　　　at　　　all　　　the　stations。　　　　Denis　　　knew　

the　　　names　　　　of　　those　　　stations　　by　　　heart。　　Bole；　　Tritton；　　　Spavin　　　Delawarr；　

Knipswich　for　Timpany；　West　Bowlby；　and；　finally；　Camlet…on…the…Water。　

Camlet　was　where　he　always　got　out；　leaving　the　train　to　creep　indolently　

onward；　goodness　only　knew　whither；　into　the　green　heart　of　England。　

　　　　　They　were　snorting　out　of　West　Bowlby　now。　　　　　　　　　　　　　　It　was　the　next　station；　

thank　Heaven。　　　　　　　Denis　took　his　chattels　off　the　rack　and　piled　them　neatly　

in　the　corner　opposite　his　own。　　　　　　　　A　futile　proceeding。　　　　　　　But　one　must　have　

something　to　do。　　　　　　　　When　he　had　finished；　he　sank　back　into　his　seat　and　

closed　his　eyes。　　　　　It　was　extremely　hot。　

　　　　　Oh；　this　journey！　　　　　　It　was　two　hours　cut　clean　out　of　his　life；　two　hours　

in　which　he　might　have　done　so　much；　so　muchwritten　the　perfect　poem；　

for　　　example；　　　or　　　read　　　the　　　one　　　illuminating　　　book。　　　Instead　　　of　　　whichhis　

gorge　rose　at　the　smell　of　the　dusty　cushions　against　which　he　was　leaning。　

　　　　　Two　hours。　　　　　　One　hundred　and　twenty　　minutes。　　　　　　　　　　　　Anything　might　be　

done　　　in　　　that　　　time。　Anything。　　　　　　Nothing。　　　　　Oh；　　　he　　　had　　　had　　　hundreds　　　of　

hours；　and　what　had　he　done　with　them？　　　　　　　　　　　　　Wasted　them；　spilt　the　precious　

minutes　as　though　his　reservoir　were　inexhaustible。　Denis　groaned　in　the　

spirit；　condemned　himself　utterly　with　all　his　works。　　　　　　　　　　　　　What　right　had　he　

to　sit　in　the　sunshine；　to　occupy　corner　seats　in　third…class　carriages；　to　be　

alive？　　　　None；　none；　none。　

　　　　　Misery　　　and　　　a　　　nameless　　　nostalgic　　　distress　　　possessed　　　　him。　　　He　　　　was　

twenty…three；　and　oh！　so　agonizingly　conscious　of　the　fact。　

　　　　　The　train　came　bumpingly　to　a　halt。　　　　　　　　　　　Here　was　Camlet　at　last。　Denis　

jumped　up；　crammed　his　hat　over　his　eyes；　deranged　his　pile　of　baggage；　

leaned　out　of　the　window　and　shouted　for　a　porter；　seized　a　bag　in　either　

hand；　and　had　to　put　them　down　again　in　order　to　open　the　door。　　　　　　　　　　　　　　　When　at　

last　he　had　safely　bundled　himself　and　his　baggage　on　to　the　platform；　he　

ran　up　the　train　towards　the　van。　

　　　　　〃A　　　bicycle；　　　a　　　bicycle！〃　　　he　　　said　　　breathlessly　　　to　　　the　　　guard。　He　　　felt　

himself　　　a　　　man　　　of　　　action。　　The　　　guard　　　paid　　　no　　　attention；　　　but　　　continued　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CROME　YELLOW　



methodically　　　to　　　hand　　　out；　　　one　　　by　　　one；　　　the　　　packages　　　labelled　　　to　　　Camlet。　

〃A　bicycle！〃　Denis　repeated。　　　　　　　　　　　　〃A　green　machine；　cross…framed；　name　of　

Stone。　　　　　S…T…O…N…E。〃　

　　　　　〃All　　　in　　　good　　　time；　　　sir；〃　　　said　　　the　　　guard　　　soothingly。　He　　　was　　　a　　　large；　

stately　man　with　a　naval　beard。　　　　　　　　　　　　One　pictured　him　at　home；　drinking　tea；　

surrounded　by　a　numerous　family。　　　　　　　　　　　　　　　It　was　in　that　tone　that　he　must　have　

spoken　to　his　children　when　they　were　tiresome。　　　　　　　　　　　　　　　　　〃All　in　good　time；　sir。〃　

Denis's　man　of　action　collapsed；　punctured。　

　　　　　He　left　his　luggage　to　be　called　for　later；　and　pushed　off　on　his　bicycle。　

He　always　took　his　bicycle　when　he　went　into　the　country。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　It　was　part　of　

the　　　theory　　　of　　　exercise。　　　　One　　　day　　　one　　　would　　　get　　　up　　　at　　　six　　　o'clock　　　and　

pedal　away　to　Kenilworth；　or　Stratford…on…Avonanywhere。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　And　within　

a　radius　of　twenty　miles　there　were　always　Norman　churches　and　Tudor　

mansions　to　be　seen　in　the　course　of　an　afternoon's　excursion。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Somehow　

they　never　did　get　seen；　but　all　the　same　it　was　nice　to　feel　that　the　bicycle　

was　there；　and　that　one　fine　morning　one　really　might　get　up　at　six。　

　　　　　Once　at　the　top　of　the　long　hill　which　led　up　from　Camlet　station；　he　

felt　his　spirits　mounting。　　　　　　　　The　world；　he　found；　was　good。　　　　　　　　　　　　　The　far…away　

blue　hills；　the　harvests　whitening　on　the　slopes　of　the　ridge　along　which　

his　　　road　　　led　　　him；　　　the　　　treeless　　　sky…lines　　　that　　　changed　　　as　　　he　　　movedyes；　

they　　　were　　　all　　　good。　　　　He　　　was　　　overcome　　　by　　　the　　　beauty　　　of　　　those　　　deeply　

embayed　combes；　scooped　in　the　flanks　of　the　ridge　beneath　him。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Curves；　

curves：　he　repeated　the　word　slowly；　trying　as　he　did　so　to　find　some　term　

in　　　which　　　to　　　give　　　expression　　　to　　　his　　　appreciation。　　　Curves　　　no；　　　that　　　was　

inadequate。　　　　　　He　　　made　　　a　　　gesture　　　with　　　his　　　hand；　　　as　　　though　　　to　　　scoop　　　the　

achieved　expression　out　of　the　air；　and　almost　fell　off　his　bicycle。　　　　　　　　　　　　　　　　　　What　

was　the　word　to　describe　the　curves　of　those　little　valleys？　　　　　　　　　　　　　　　　They　were　as　

fine　as　the　lines　of　a　human　body；　they　were　informed　with　the　subtlety　of　

art。。。　

　　　　　Galbe。　　　　　That　was　a　good　word；　but　it　was　French。　　　　　　　　　　　　　　　Le　galbe　evase　de　

ses　　　hanches：　　　　　had　　　one　　　ever　　　read　　　a　　　French　　　novel　　　in　　　which　　　that　　　phrase　

didn't　　　occur？　　　　　Some　　　day　　　he　　　would　　　compile　　　a　　　dictionary　　　for　　　the　　　use　　　of　

novelists。　　　　　Galbe；　gonfle；　goulu：　　　　　　　　　parfum；　peau；　pervers；　potele；　pudeur：　

vertu；　volupte。　



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　　　　　But　　　　he　　really　　　must　　　find　　　that　　word。　　　　　Curves　　　　　curves。。。Those　　　　　little　

valleys　　　had　　　the　　　lines　　　of　　　a　　　cup　　　moulded　　　round　　　a　　　woman's　　　breast；　　　they　

seemed　the　dinted　imprints　of　some　huge　divine　body　that　had　rested　on　

these　hills。　　　　Cumbrous　locutions；　these；　but　through　them　he　seemed　to　be　

getting　nearer　to　　　what　he　　　wanted。　　　　　　　　Dinted；　　dimpled；　　wimpledhis　　mind　

wandered　　　　　　down　　　　　echoing　　　　corridors　　　　of　　assonance　　　　　and　　　alliteration　　　ever　

further　and　further　from　the　point。　　　　　　　　　He　was　enamoured　with　the　beauty　of　

words。　

　　　　　Becoming　once　more　aware　of　the　outer　world；　he　found　himself　on　

the　crest　of　a　descent。　　　　　　The　road　plunged　down；　steep　and　straight；　into　a　

considerable　valley。　　　　　　　There；　on　the　opposite　slope；　a　little　higher　up　the　

valley；　stood　Crome；　his　destination。　　　　　　　　　　　He　put　on　his　brakes；　this　view　of　

Crome　was　pleasant　to　linger　over。　　　　　　　　　　　　The　facade　with　its　three　projecting　

towers　rose　precipitously　from　among　the　dark　trees　of　the　garden。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　

house　basked　in　full　sunlight；　the　old　brick　rosily　glowed。　　　　　　　　　　　　　　How　ripe　and　

rich　it　was；　how　superbly　mellow！　　　　　　　　　　　　　And　at　the　same　time；　how　austere！　

The　hill　was　becoming　steeper　and　steeper；　he　was　gaining　speed　in　spite　

of　　　his　　　brakes。　　He　　　loosed　　　his　　　grip　　　of　　　the　　　levers；　　　and　　　in　　　a　　　moment　　　was　

rushing　headlong　down。　　　　　　　　　　　Five　minutes　later　he　was　passing　through　the　

gate　of　the　great　courtyard。　　　　　　　　　The　front　door　stood　hospitably　open。　　　　　　　　　　　　He　

left　his　bicycle　　leaning　　　against　　　the　　wall　　　and　　　walked　　　in。　　　　He　　would　　　take　

them　by　surprise。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CHAPTER　II。　



　　　　　He　took　nobody　by　surprise；　there　was　nobody　to　take。　　　　　　　　　　　　　　　All　was　quiet；　

Denis　wandered　from　room　to　empty　room；　looking　with　pleasure　at　the　

familiar　pictures　and　furniture；　at　all　the　little　untidy　signs　of　life　that　lay　

scattered　here　and　there。　He　was　rather　glad　that　they　were　all　out；　it　was　

amusing　to　wander　through　the　house　as　though　one　were　exploring　a　dead；　

deserted　Pompeii。　　　　　　　What　sort　of　life　would　th